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帐外的军团长们更是面如死灰。掌管高加索军团的伊斯坎达尔攥着缰绳的手在发抖，他想起自己麾下最精锐的投石机部队，在这样的炮火面前恐怕连一轮齐射都撑不住；波斯重装骑兵军团的塔什·帖木儿则盯着被气化的辅兵留下的焦痕，那些曾让波斯重装骑兵骄傲的链甲，在火药殉爆的热浪里不过是层薄纸，这位素来桀骜的波斯军团长也抿紧了嘴唇，他麾下的战象部队若冲上去，恐怕只会被炮弹轰成肉泥。
承天炮的轰鸣还在持续，每一声都像重锤敲在众人心上。
他们眼睁睁看着己方的火炮被逐一点名摧毁：土耳其重炮的炮架崩成木屑，达克炮的炮手被铁珠打成筛子，最后一门还在冒烟的青铜炮刚调整好角度，就被一发实心弹拦腰打断，炮尾的奥斯曼徽记被炸飞，正好落在帖木儿的马前——那枚曾象征着征服的徽记，此刻沾满了脑浆与碎骨，像个嘲讽的鬼脸。
承天炮的齐射不知何时已停歇，只留下炮兵阵地腾起的浓烟，在风中聚成扭曲的形状。
那里再也听不到炮声，只有偶尔传来的弹药殉爆的闷响，和伤兵若有若无的呻吟，很快又被风吹散。
帖木儿的目光从焦黑的阵地移开，落在阿力麻里城头那隐约可见的龙旗上。他突然意识到，自己犯了一个致命的错误——他以为明军的火器还停留在火铳与火药包的阶段，以为靠着土耳其重炮就能撕开防线，却没料到对方藏着这样的杀器。
那些被他视作“东方蛮夷”的明军，不仅有坚固的棱堡，竟还有足以碾压奥斯曼火炮的重炮，这种认知上的落差，像冰冷的河水浇灭了他心中的狂热。
明军，似乎被远远低估了啊！
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