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刀身甚至有一道细细的裂纹。
但他还握着。
握得很紧。
像握着全世界最珍贵的东西。
妇好点了点头。
「好。」
她说。
只有一个字。
但那个字里，有千钧的重量。
那是对「守住」的认可。
那是对「替她挡了挡」的理解。
那是对——
所有这一切的尊重。
小楼里，有一种久违的，名为温馨的东西在弥漫。
那是战斗结束后的丶劫后馀生的丶带着血腥味的安静。
拴柱站在那里。
腿不抖了。
身子不抖了。
心……好像也不抖了。
他低下头，看着自己的手。
那两只手，全是血。
有他的。
有鬼子的。
有不知道谁的。
他又抬起头，看着站在那里的妇好。
看着她身上那套闪耀着幽蓝色光纹的装甲。
看着那些还在往下淌的丶暗红色的血。
从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
每一寸，都染着日军的血。
她站在那里。
像一座山。
像一尊神。
像一个从天而降的……
拴柱张了张嘴。
很小声地，问了一句：
「你……你是神仙不？」
声音很轻。
带着河南口音。
带着孩子气。
妇好转过头。
看着他。
那张被装甲覆盖的脸上，看不出表情。
护目镜后面，那双眼睛依旧平静。
但那一瞬间——
有什麽东西，柔化了。
像冰封的湖面，裂开一道小小的缝隙。
有光，从缝隙里透出来。
「不是。」
她说。
然后，她顿了顿。
补了一句：
「和你们一样。」
「中国人。」
拴柱愣愣地看着她。
看着那张被装甲覆盖的脸。
看着那双从护目镜后面看过来的眼睛。
看着那个「中国人」三个字。
中国人。
和他一样。
和他们一样。
不是神仙。
不是妖怪。
是中国人。
拴柱的嘴角，慢慢地，慢慢地，咧开了。
咧出一个大大的丶灿烂的丶孩子气的笑容。
那笑容，把脸上还没干的眼泪都挤到一边。
那笑容，像春天的太阳，照在这间满是血腥味的小楼里。
「那……」
他挠了挠头。
动作笨笨的。
憨憨的。
像在老家地里干完活，歇息时和村里的长辈说话一样。
「你真厉害。」
他说。
妇好没有说话。
她只是抬起手。
那只手，刚才扭断了好几个鬼子的脖子。
那只手，刚才一拳打碎了一个鬼子的脸。
那只手，覆着黑色的装甲，沾满暗红色的血。
但此刻。
那只手，轻轻地。
落在了拴柱头上。
轻轻揉了揉他那乱糟糟丶满是血污和灰土的头发。
动作很轻。
很柔。
拴柱愣住了。
他站在那里，一动不动。
任凭那只手，揉着他的头发。
那手的温度，透过装甲，透过头皮，传到他的脑袋里。
热热的。
暖暖的。
像小时候，娘揉他的头。
妇好揉了几下。
然后，收回手。
没有再说任何话。
她转身。
朝门口走去。
朝天使那边走去。
拴柱站在那里，看着她的背影。
他抬起手，摸了摸自己的头。
那里，还残留着那只手的温度。
他低下头，看着自己的手。
看着那些血。
看着那些伤。
然后，他又抬起头。
看着那道她消失的缺口。
很小声地，喃喃了一句：
「中国人……」
「真厉害。」
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