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他死死盯着那支队伍，眼中的怒火压过了刚才的饥饿，也压过了那份卑微。
“更是荒淫！！更是无耻！！”
杜甫的手在颤抖，指关节捏得发白。
“先生你看！那个杨国忠！他身居宰相之位，本该为国为民，可他现在在干什么？！他在大庭广众之下，和自己的大姨子眉来眼去！！”
“满朝文武，竟无一人敢言！！”
“这大唐的礼义廉耻，都被这群人给狗吃了！！”
杜甫想起了自己为了几斗米折腰的窘迫，想起了城外那些流离失所、卖儿卖女的百姓。再看看眼前这群人，他们身上的每一根丝线，头上的每一颗珠翠，都是民脂民膏啊！
“朱门酒肉臭，路有冻死骨……”
杜甫的脑海里回荡着这句还没写出来的诗。
一种无法抑制的创作冲动，像是一座即将喷发的火山，在他的胸膛里横冲直撞。他要写！他必须写！他要把这帮人的丑态，把这盛世皮囊下的脓疮，全部给挖出来！！
“笔墨伺候！！”
杜甫突然大吼一声，吓了周围的百姓一跳。
他从怀里掏出一支秃了毛的笔，疯了一样四处寻找纸张。
可是没有纸。他那点买纸的钱都用来买草药了。
“写这儿。”
陈寻指了指旁边的一块巨大的、原本用来题诗的风雅白石。
“这块石头够硬，够白。正好用来刻下这帮人的罪证。”
杜甫冲过去。
他没有砚台，就直接把墨块在石头上磨，混着唾沫，磨出了浓黑的墨汁。
他提笔。
落笔如刀。
“三月三日天气新，长安水边多丽人。”
“态浓意远淑且真，肌理细腻骨肉匀。”
这是在夸吗？
不，这是在骂。每一个字都带着刺，每一句都带着血。他在描绘她们的美，但那是一种建立在白骨之上的、令人作呕的妖艳。
“绣罗衣裳照暮春，蹙金孔雀银麒麟。”
“头上何所有？翠微盍叶垂鬓唇。”
“背后何所见？珠压腰衱稳称身。”
杜甫越写越快，越写越恨。他的笔锋在石头上摩擦出沙沙的声响，像是在磨刀。
周围的百姓都围了过来。有人看不懂，只觉得这字写得有力；有人看懂了，吓得脸色发白，想拉住这个疯了的书生，却被陈寻的眼神制止了。
“让他写。”
陈寻站在杜甫身后，像是一座山，替他挡住了所有的风雨。
“这大唐憋了太久了，总得有人喊出来。”
杜甫完全沉浸在自己的世界里。他看不见周围的人，只能看见杨国忠那张得意的脸，只能看见那漫天飞舞的杨花。
“杨花雪落覆白频，青鸟飞去衔红巾。”
“炙手可热势绝伦，慎莫近前丞相嗔！！！”
最后一笔落下。
“咔嚓！”
那支秃笔承受不住杜甫的愤怒，硬生生折断了。
杜甫把断笔狠狠摔在地上，大口喘着粗气，胸膛剧烈起伏。他的眼睛通红，盯着那行“炙手可热势绝伦”，仿佛那是一道诅咒。
“好！！”
陈寻鼓掌。
掌声清脆，在死寂的人群中显得格外刺耳。
“好一首《丽人行》！！”
陈寻看着石头上那墨迹淋漓的诗句，眼中满是赞赏。
“子美啊。李白的诗是给神仙看的，那是天上的云彩。但你的诗……”
“是给这天下人看的。是地上的石头。”
“这首诗，比杨国忠的脑袋还要重。它会流传千古，让后世的人都知道，这所谓的开元盛世最后，到底是个什么德行。”
杜甫回过神来。
那种狂热褪去后，巨大的疲惫感袭来。他靠在石头上，看着陈寻，眼神里满是悲凉。
“先生。”
“这杨家……还能猖狂多久？”
“快了。”
陈寻把剩下的半只烧鸡包好，塞进杜甫的怀里。
“你听。”
陈寻指了指北方的天空。
“什么？”杜甫侧耳倾听。
只有风声，和远处权贵们的笑声。
“那是鼓声。”
陈寻的声音变得低沉而肃杀，仿佛带着一种来自地狱的寒气。
“渔阳鼙鼓动地来。”
“安禄山那头猪，已经养肥了，装够了。他马上就要露出獠牙了。”
“子美。”
陈寻看着这个虽然穷困潦倒、但脊梁骨却挺得笔直的诗人。
“吃饱这顿饭。然后赶紧回家，把老婆孩子安顿好。如果能走，就离开长安，往西走，往四川走。”
“这长安城……”
陈寻看了一眼那座金碧辉煌、仿佛永远不会倒塌的大明宫。
“马上就要变成修罗场了。”
“那些骑在人民头上作威作福的人，很快就会变成刀下之鬼。而这满城的繁华……”
陈寻伸出手，在空中虚抓了一把。
“都将化为灰烬。”
杜甫愣了一下。
他看着陈寻那双仿佛洞悉一切、又充满悲悯的眼睛，突然感到一股彻骨的寒意从脚底升起。
“先生……你是说……要打仗了？”
“不。”
陈寻摇了摇头。
他转身，背对着那热闹非凡的曲江池，背对着那虚假的盛世。
“不是打仗。”
“是天崩地裂。”
“这盛唐的梦……该醒了。”
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