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他和李白，一个是天上的仙，一个是地上的圣。他们性格迥异，却惺惺相惜。如今仙回去了，只剩下圣还在人间受苦。
“死别已吞声，生别常恻恻……”
杜甫念着他写给李白的诗，哭得像个孩子。
夜深了。
雨还在下。
屋顶的茅草被吹走了大半，雨水顺着房梁往下淌。
陈寻没有用内力去挡雨。他知道，这雨是必须下的。不下这场雨，就浇不出那首千古绝唱。
杜甫坐在床边，看着在冷雨中瑟瑟发抖的孩子，看着这破败不堪的家，看着这满目疮痍的山河。
他的眼神变了。
那种自怨自艾的悲凉慢慢散去，取而代之的，是一种宏大到令人战栗的悲悯。
“先生。”
杜甫转过头，看着陈寻。
“我在想……这天下像我这样的寒士，还有多少？”
“很多。”陈寻回答，“多得数不清。”
“是啊……很多……”
杜甫站起身。
他在那漏雨的屋子里来回踱步，每一步都踩在水洼里，溅起泥水。
“安得广厦千万间！！”
杜甫突然大吼一声。
那声音穿透了风雨，穿透了屋顶，直冲云霄。
“大庇天下寒士俱欢颜！！风雨不动安如山！！！”
轰！！！
陈寻的心脏猛地收缩了一下。
他看着眼前这个瘦小、干枯、仿佛随时都会倒下的老头。
此刻的杜甫，在陈寻眼里，比那个在大明宫里接受万国朝拜的李世民还要高大。
“呜呼！！”
杜甫指着苍天，热泪盈眶。
“何时眼前突兀见此屋！！”
“吾庐独破受冻死亦足！！！”
只要天下寒士都能有房子住，哪怕我这间茅屋破了，哪怕我冻死在这里，我也心满意足！！
这是何等的胸襟？！
这是何等的气魄？！
陈寻站起身。
他对着这个衣衫褴褛的老人，深深地鞠了一躬。
“诗圣。”
陈寻在心里默念着这两个字。
“李白是盛唐的酒，你是中唐的血。”
“这大唐虽然烂了，但只要有你这根脊梁骨在，这华夏的魂……就断不了。”
第二天。
雨停了。
陈寻没有用仙法变出一座大宅子。
他脱下白袍，卷起袖子，像个普通的木匠一样，爬上了屋顶。
他帮杜甫修好了茅屋。用最结实的木头，最厚的茅草。
“子美。”
陈寻拍了拍手上的泥。
“房子修好了。日子还得过。”
他留下了所有的钱，那是他身上仅剩的盘缠。
“好好活着。”
陈寻看着杜甫。
“替李白，替这天下受苦的百姓……多写几首诗。”
“他们虽然死了，但在你的诗里，他们能活下去。”
杜甫紧紧握着陈寻的手，千言万语化作一声长叹。
“先生……保重。”
陈寻走了。
他离开了成都，离开了那座简陋却伟大的草堂。
他要去北方。
去那个叫灵州的地方。
因为那里有一个老人，正在独自支撑着大唐最后的天空。
郭子仪。
“文有杜甫，武有郭子仪。”
陈寻走在蜀道上，看着天边的残阳。
“这残破的大唐……全靠这两个老头子撑着了。”
“回纥人要来了。”
“郭令公（郭子仪）的那场‘单骑退敌’的大戏……”
“也该开场了。”
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