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“你听。”
一阵歌声从江对岸传来。
那是一个歌女在唱曲。唱的是南朝陈后主的《玉树后庭花》。
“烟笼寒水月笼沙，夜泊秦淮近酒家。”
杜牧下意识地接了下去。
“商女不知亡国恨，隔江犹唱后庭花。”
陈寻回头看着他。
“这就是你的诗。”
“你写这首诗的时候，心里在想什么？”
“我在想……”
杜甫的眼中闪过一丝泪光。
“我在想，这大唐，会不会像当年的陈朝一样，在这靡靡之音中……亡了国。”
“会。”
陈寻的声音冷酷得像是一把刀。
“而且会比陈朝更惨。”
“杜牧。”
陈寻走到他面前，把折扇放在桌上。
“十年一觉扬州梦，赢得青楼薄幸名。”
“这梦，该醒了。”
“宣宗虽然在努力续命，但他只能延缓死亡，不能阻止死亡。他一死，这大唐最后的遮羞布就会被撕碎。”
“你要做好准备。”
“准备什么？”杜牧问。
“准备迎接……真正的乱世。”
陈寻指了指南方。
“桂林那边的戍卒（庞勋起义的前奏）已经快要造反了。黄巢那个私盐贩子正在山东磨刀。”
“这扬州的繁华，就像是这江上的泡沫。”
“一戳，就破了。”
杜牧呆呆地坐在那里。
他看着窗外的灯红酒绿，耳边回荡着那首《玉树后庭花》。他突然觉得这酒不香了，这美人也不美了。
一种深深的恐惧抓住了他的心脏。
“先生。”
杜牧站起身，对着陈寻深深一拜。
“受教了。”
“我明天就回长安。哪怕是死，我也要死在朝堂上，而不是死在这女人的肚皮上。”
陈寻点了点头。
“去吧。”
“这大唐的晚钟已经敲响了。你是最后一个还能听得见的人。”
杜牧走了。
他离开了那个让他沉醉了十年的扬州。
陈寻站在青楼的屋顶上。
他看着杜牧远去的孤帆。
“小杜啊。”
陈寻叹了口气。
“你回去了也没用。你救不了大唐。”
“你只能眼睁睁地看着它……滑向深渊。”
陈寻转过身。
他看向了遥远的长安。
宣宗李忱虽然英明，但他也有个致命的弱点——他也想长生。
那些道士炼的丹药，正在一点点吞噬这位“小太宗”的生命。
“该去见见另一个人了。”
陈寻摸了摸怀里的铁指环。
“李商隐。”
“那个写出‘此情可待成追忆’的情种。”
“他和这晚唐一样，都活在……无尽的遗憾里。”
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