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至正四年（1344年），淮西，濠州钟离。
天是灰色的，地是干裂的。
一场百年不遇的旱灾，像个贪婪的恶鬼，把淮河两岸的生机吸食得干干净净。田垄里没有庄稼，只有饿死的枯骨；树上没有叶子，只有被剥得光秃秃的树皮。
在离县城三十里外的一座荒山溶洞里，封存了百年的石门发出一声沉闷的轰鸣。
“轰隆隆……”
尘土飞扬，惊起了一群正在啃食腐尸的乌鸦。
陈寻推开石门，走了出来。
阳光刺眼，照在他那张依旧年轻却透着苍白脸色的脸上。他身上的道袍早已腐朽成灰，只剩下里面那件不知道什么材质制成的衬衣还算完整。
“这一觉，睡得有点久。”
陈寻活动了一下僵硬的脖颈，骨节发出爆豆般的脆响。他深吸了一口气，入肺的却不是清新的山风，而是一股浓烈的、令人作呕的死气。
那是饥荒的味道。
陈寻皱了皱眉。他低头看了看手中的《长生录》，书页已经泛黄发脆。他在上面看到自己沉睡前留下的最后一行字：端平三年……
再抬头看天，掐指一算。
“至正四年……一百多年了啊。”陈寻喃喃自语，“那个只有半壁江山的大宋，终究是没了吗？”
他不需要问路人，只需要看这遍地的饿殍，看那些留着奇怪发式、骑马横行的蒙古兵，就知道这天下已经改姓了。
“四等人制……南人如狗。”
陈寻冷笑一声，眼中的寒意比这灾荒更甚。他不需要吃饭，但身体的本能让他感到一种空虚。那是对“文明”的饥饿感。
他想找个活人说说话，或者，找点稍微像样点的吃食。
……
皇觉寺。
这是一座破败得连佛像金身都被刮掉了的寺庙。
山门塌了一半，院墙倒了大半。平日里香火就没有，如今赶上大旱和瘟疫，连方丈都带着和尚们出去云游（其实是逃荒）了，只留下几个老弱病残守着庙门。
陈寻走到庙门口时，正值黄昏。
他闻到了一股香味。
不是檀香，也不是花香，而是一种极其原始、极其诱人的——烧饼味。
在这树皮都啃光的年头，这股面粉和油脂混合焦香的味道，简直就是勾魂的迷药。
陈寻顺着味道，绕过大雄宝殿，来到了后院的一间柴房外。
透过破烂的窗户纸，他看到一个年轻的和尚正蹲在灶膛前。
这和尚大概十六七岁，长得……实在不敢恭维。一张大长脸，下巴前凸，额头后缩，满脸的麻子坑坑洼洼，像是个被老天爷随手捏坏了的泥人。
但他那双眼睛，却亮得吓人。
此刻，这和尚正一边警惕地盯着门口，一边用火钳从灶膛里扒拉出两个黑乎乎的烧饼。那是供桌上撤下来的贡品，硬得像石头，还发霉了，但他一点也不嫌弃，放在火上烤得滋滋冒油。
“佛祖啊佛祖。”
和尚一边拍着烧饼上的灰，一边骂骂咧咧，“你老人家金身不坏，饿几顿没啥。咱朱重八可是肉体凡胎，再不吃点东西，就得去见你了。这饼与其喂了老鼠，不如喂了咱，将来咱发达了，给你重塑金身！”
说着，他张开大嘴，露出两排并不整齐但很有力的牙齿，狠狠地咬了一口。
“咔嚓！”
那一瞬间的满足感，让他丑陋的脸上浮现出一种近乎狰狞的幸福。
“这饼，见者有份吧？”
一个声音突然在他背后响起。
“谁？！”
朱重八反应极快，猛地一转身，手里的烧饼没扔，反倒是另一只手顺势抓起了一根烧火棍，像头护食的野狗一样死死盯着门口。
陈寻推门而入，一身破烂衣衫，却掩不住那股子从骨子里透出来的从容。
“你是谁？想抢食？”朱重八眯起眼睛，眼里的凶光毕露。他这几天见多了为了一口吃的易子而食的惨状，在这乱世，仁慈是最没用的东西。
“贫道陈寻。”陈寻笑了笑，也不客气，径直走到灶台边坐下，“路过宝刹，闻到饼香，特来讨个缘法。”
“缘法？缘法个屁！”朱重八啐了一口，“这年头，和尚都快饿死了，哪有施舍给道士的道理？滚滚滚！别逼咱动手！”
陈寻没动。他只是静静地看着朱重八。
他在观察。
一百年前，他看辛弃疾，看到的是如玉的君子，是“醉里挑灯看剑”的豪情；看文天祥，看到的是“丹心照汗青”的正气。
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