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一道深刻的划痕突兀地横在陈年涂鸦间。林默俯身，睫毛在颧骨投下阴影。
他伸出食指，沿着凹槽的走向缓慢描摹。指甲缝里积满经年的粉笔灰，木刺的毛边刮过指纹，触感粗粝得像某种远古的密码。
“林默，”他无声地念出第一笔横折，喉结滚动了一下，
“如果你看到这句话……”心脏突然在肋骨间沉重地撞击，指腹下的刻痕变得滚烫，
“就证明我足够勇敢了。”最后那个感叹号刻得极深，几乎要穿透木板。
林默猛地直起身，后腰撞上后面空荡的桌沿。灰尘在光柱里疯狂旋舞，窗外的蝉鸣骤然拔高，尖锐得刺穿耳膜。
他扶着桌角大口喘气，西装布料摩擦着汗湿的后背。斑驳的墙皮在视线里扭曲晃动，渐渐融化成十六岁那年的米黄色。
阳光不再是破洞里漏下的碎片，而是整片整片地泼进来，照亮空气中浮动的粉笔灰。
那个总爱穿白衬衫的少女轮廓，正在刺目的光晕里逐渐显形。
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