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他短短吐气，手腕往后沉。
刀出来了。
不快。
没卡。
掌队看着刀口上的卷刃，又看沈烈的手。
“收。”
沈烈把刀送回鞘里。
刀尖入鞘时轻响一声。
掌队没再说话，炭笔往下一划。
吴彪的脸色更难看。
点名继续。
等最后一个名字落下，天边还没亮。
掌队合上名册，却没有让他们散。
“站着。”
疤脸老卒把火盆往自己那边踢了踢。
新丁这边没了火，冷意更重。
有人小声骂了一句。
刀鞘立刻抽过去。
“谁骂？”
没人认。
疤脸老卒在人群前慢慢走，刀鞘从每个人膝前扫过。
“站不住的，自己滚出来。滚出来还能扣半顿饭。倒下去，扣一天。”
没人动。
第一刻还能撑。
第二刻，腿开始不是自己的。
沈烈的左腿先发麻，麻过之后是酸。脚底踩久了，冻土顶着脚心，整条腿都想往上缩。
他没缩。
脚趾在鞋里抓了一下土。
抓不住。
就再抓。
右脚先稳住，左脚慢慢跟回去。
短吸。
短吐。
每吐一次，肩往下落一点。
许三狗在后头抖得越来越厉害。
沈烈听见他的牙碰了三下。
第四下没响。
许三狗憋住了。
可他的膝盖在往前软。
沈烈没有回头。
他把左手往后伸，指尖碰到许三狗的碗绳。
轻轻一扯。
许三狗被这一扯拉回半寸，脚跟重新贴地。
疤脸老卒看过来。
沈烈的手已经垂回身侧。
许三狗低着头，不敢喘大气。
吴彪撑不住了。
他先是肩膀一塌，接着短棍从腰侧滑下去，棍头敲在地上。
咚。
疤脸老卒转头。
吴彪弯腰去捡，膝盖却先软了。
扑通。
他跪在冻土上。
四周没人笑。
笑不出来。
疤脸老卒走过去，用刀鞘挑起他的下巴。
“吴家的少爷，跪得挺快。”
吴彪嘴唇发白，眼里全是血丝。
“我没……”
刀鞘抽在他肩上。
“闭嘴。”
吴彪整个人趴下去，又咬牙撑起来。
掌队没有看他，只对旁边书记道：“记。”
书记蘸了墨，在册子上划了一笔。
吴彪看见那一笔，脸上的血色退得干净。
沈烈也看见了。
他没多看。
脚底又开始发飘。
他把目光落到自己鞋尖前一寸。
那里有一小块冻裂的土皮。
每次吸气，他看土皮边缘。
每次吐气，脚跟往下压。
土皮没有动。
他的身子也不能动。
又过了一阵，墙外终于有鸡叫声传来。
声音很远。
疤脸老卒像没听见。
掌队慢慢合上名册。
“活着的，记住自己的棚号。明早再答错，扣饭。”
他转身走了。
老卒们这才挥手。
“滚回去。”
人群一下散开。
有人直接坐倒在地，又被踹起来。有人扶着墙吐酸水。有人走了两步，才发现鞋掉了一只。
许三狗没有动。
他站在沈烈身后，脸白得厉害。
“烈哥，我腿不听使唤。”
沈烈弯腰捡起他落在脚边的碗绳，塞回他手里。
“先别坐。”
许三狗快哭了。
“还站啊？”
沈烈抬手，按住他的肩，让他往棚门那边走。
“一步一步走。”
许三狗咬牙迈出去。
第一步歪了。
第二步稳了些。
第三步时，他能自己扶住门框。
沈烈跟在后头。
右肩痛，左腿酸，脚底被冻得发木。
他进棚前，忽然停了一下。
远处墙根下，瘸腿老卒靠着木桩站着。
那老卒手里拿着半截冷饼，没吃，只看着这边。
沈烈没有上前。
瘸腿老卒也没有叫他。
两人隔着半个空地对了一眼。
瘸腿老卒把冷饼塞进嘴里，转身拖着腿走了。
沈烈回到草堆边，先把刀放回昨夜的位置。
刀柄朝右手。
刀鞘避开甲边。
然后他才坐下。
许三狗已经靠着柱子喘，喘两下，又想起什么，赶紧压住。
沈烈伸手摸进怀里。
《黑沙兵录》贴着胸口，书角被汗浸得发软。
他没有翻开。
外头老卒还在走动。
他只用指腹按住书角。
旧血痂隔着布，微微发热。
沈烈闭了一下眼。
脚底还在跳。
手没抖。
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