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七星阵内，烛火幽微。
七盏铜灯按照北斗七星的方位依次排列，灯芯上跳动着青白色的火焰，光芒惨淡，映得整个屋子像蒙了一层旧纱。顾心躺在阵法中央，面色白得几乎透明，嘴唇上没有一丝血色，整个人像一片随时会被风吹走的纸。她的呼吸浅得几乎感觉不到，胸口起伏的幅度小到要凑近了才能勉强看见，仿佛那具身体里仅剩的生气正在一点一点地往外流，怎么都留不住。
张角盘腿坐在阵脚，双目微阖，嘴唇翕动，念念有词。那些咒语低沉而绵密，像远处的闷雷，又像深水下的暗涌，一声一声地往地下沉去。他的手指掐着诀，指尖隐隐泛着青光，那是他在将自己的生气一点一点渡入阵中。汗水顺着他的额角往下淌，流过脸颊，然后无声地滴落在衣襟上，洇开一小片深色的印记。
老道坐在他对面，姿态相似，神情却更为凝重。他的咒语比张角更快，更密，像是生怕慢了一拍就来不及了。他的脸色已经有些发白，嘴唇因为长时间的念诵而微微发干，可他的声音没有一刻停歇。额头上豆大的汗珠一颗接一颗地滚下来，顺着脸颊滑到下巴，再滴到盘坐的腿上，又落到地面，在青砖上砸出细小的、几乎听不到的声响。
两个人的衣衫都已经湿透，后背的布料紧紧贴在皮肤上，勾勒出嶙峋的肩胛轮廓。他们面前的空气微微扭曲，像是有什么无形的东西正从他们体内被抽离，源源不断地往七星阵的中心输送过去。
小小守在烛台前。
他蹲在七盏灯的外围，双手撑在膝盖上，身体微微前倾，像一只护崽的兽。他的目光一刻不停地扫过每一盏灯——灯焰的大小、颜色、跳动的方式，每一个细微的变化都逃不过他的眼睛。他知道这些灯不能灭，一盏都不能。阵法靠的就是这七盏灯牵引生气，灯若灭了一盏，气就断了；气若断了，顾心的命就真的拉不回来了。
一阵凛冽的气息毫无征兆地涌入屋内。
那不是风，不是寒气，而是一种来自骨血深处的压迫感——像是有什么极其强大的存在忽然降临，连空气都变得沉重起来。七盏铜灯上的火焰齐齐往一侧偏了偏，又猛地弹回来，青白色的光晃了几晃，差点灭了两盏。
小小的身体比大脑更快地做出反应。他猛地转身，一只手本能地护住身后的烛台——
然后他僵住了。
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