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手抬起来才发现，没桌子。
没有说书台，没有茶桌，没有柜台。
脚下全是灰，旁边是青铜树，远处是火。
他急得冒出一句：“没台子咋个说书？”
没人能听懂。
吴岭扫视一圈，发现青铜树根前有一块平整的烧土板。
板子不大，上面摆过陶碗，边缘被火燎得发黑。
他蹲下去，把醒木放上去。
第一下没有茶馆里的脆响。
很闷。
咚。
声音往土里沉下去，再从青铜树根下返上来。
吴岭自己都怔住了。
青铜树上的九只鸟，同时震了一下。
不是活了。
就是铜枝一起颤了那么一下。
可那一下之后，土台安静了。
小个子抱着面具，眼睛睁得很大。
连远处刚刚跑远的人，也回头看了过来。
吴岭手按在醒木上，喉咙发紧，张嘴说了一句。
“都莫慌。”
所有人安静的时候，黄金面具倒是动了。
他慢慢把陶碗放回树根前。
摘下面具。
面具底下不是神。
是一张老人的脸。
颧骨高，眼眶深，嘴唇干裂。
额头上的纹路被火光照得很深。
他比吴岭矮不少，站直也到不了吴岭肩膀。
老人看了看醒木，再看吴岭。
他抬起手，指了指那块烧土板。
再来。
吴岭咽了一下口水。
“还要啊？”
老人一直没有放下手。
吴岭把醒木拿起来，重新落下。
咚。
这次声音更沉。
树下的人一个接一个跪回去。
拖象牙的人重新抓住象牙，抱陶罐的女人把陶罐放正。
老人看着吴岭，点了一下头，随后指了指陶碗，再指灰地。
吴岭看去。
那里有一团烧过的湿泥，被人压成薄薄一片。
边缘还软，中间有一道指印，旁边摆着半只破陶坯，已经有了碗的轮廓，只是还没烧成。
老人弯腰，把那团泥拿起来，放到吴岭手心里。
泥是温的。
吴岭手心一沉，热意从掌纹里渗进去。
老人指自己的眼睛，再指吴岭的手。
看。
吴岭低头。
这泥一点都不起眼，没有花纹，没有金光，就是一把泥。
可它落到手里的那一下，他竟不敢握紧。
老人拿起那只素面陶碗，在灰上轻轻一放。
一把泥。
一只碗。
吴岭脑子里有句话差点冲出来，他硬压住。
老人从身后的矮陶罐里倒出一点水。
水混着灰，落进碗里，晃了一下。
老人抬头，忽然开口说了一句。
声音很短，很低，吴岭一个字都没听懂。
“我真听不懂。”
老人再说了一句。
吴岭脑子里一片空白。
他平时最怕冷场，茶馆里有人不接话，他能硬接三句。
可现在不行。
三千年前的古蜀话落在耳朵里，只剩声音，捞不上意思。
吴岭蹲下去，把泥放在地上，用手指按平，又拿起陶碗，放在泥旁边，再在碗的上方画了一道水汽。
他想画铺子。
结果越画越不吉利。
吴岭赶紧擦掉一半，重新画两根柱子，一个顶。
“铺子。”
老人看着吴岭画的东西，伸手便在“铺子”前面加了一棵树，然后把陶碗拿起放到树下。
树画得很简单，三笔，一竖，两弯。
树下，一只碗，一间还没盖好的铺子。
吴岭脑子里那句话终于压不住了。
“一把泥，一只碗，一壶茶，一间铺子。”
话一出口，他自己先停住。
老人听不懂那句话，却看懂了吴岭的表情。
他把地上的四样东西重新指了一遍。
泥。
碗。
水汽。
树下的铺子。
他把手按在自己胸口，再按到吴岭胸口。
那一下很轻，吴岭胸口却猛地热了一下。
老人端起陶碗，自己喝了一口，递给吴岭。
吴岭接过来。
水是凉的，带着草木灰味，还有一点土腥气。
不好喝。
但解渴。
他喝完，把碗还回去。
“谢谢。”
老人接过碗，看了看空了大半的水，再看吴岭。
他嘴角动了一下。
没有笑得很明显。
远处有人喊了一声。
短促，尖，刺得人耳朵发紧。
火光更近了。
老人戴回黄金面具，端起陶碗。
风穿过青铜树，九只鸟头顶的铜花轻轻震了一下，发出很细很细的声音。
烧土板上的醒木也跟着轻轻一颤。
吴岭循声望去，醒木底面那个“唤”字，正好朝着他。
老人转身，走向火光，没有回头。
人群跟在他后面，脚步踩在灰里。
小个子抱着纵目面具，走了两步，回头看吴岭。
吴岭冲他摆手。
“走嘛。莫看我。我也不晓得我咋来的。”
小个子咧了一下嘴，转身跑了。
青铜树还立着。
九只鸟一动不动。
火没有再卷过来，也许卷过来了，只是被他们带走了。
土台上只剩吴岭。
还有地上那四样东西。
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