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“剑带走了。”
楼明之没有说话，只把手电筒抬高了一些。光柱扫过正对面的墙壁，他忽然停住了。墙上有一幅巨大的壁画。画的是青霜山巅，云雾缭绕，一个白衣人站在悬崖上，手里握着一柄长剑。画的右下角，有一块墙面已经被撬开了，露出底下的红砖，像一道没有愈合的伤口。那片残墙下方翻倒着一只香炉，香灰洒了一地，炉身上刻着一行蝇头小字——“乙亥年春，第三批归鞘。”
“有人在这里找过东西。”楼明之蹲下来，用手指摸了摸地面。灰尘上有一串脚印，很旧了，但还是能看出来是两个人的脚印，一大一小，一直延伸到壁画的破口处。
站在这两个人的脚印前，他脑子里闪过的不是破案的线索，而是一个很小的记忆。师父退休那年，有一天在他家里喝酒。师父喝多了，忽然问他，你说一个人的一辈子，能装多少秘密。他那会儿还年轻，随口说了一句“看心有多大吧”。师父摇了摇头，说心再大，该装不下的还是装不下。
谢依兰站在壁画前，仰着头看那个白衣人的脸。壁画被撬开的地方，正好是白衣人的胸口。她沉默了一会儿，忽然开口。
“青霜门覆灭那晚，门主方鹤亭力战而亡。据说他死的时候，手里握着的不是剑，是这面墙的机关图，血把图纸染透了大半。后来有人想从这里撬走什么东西，但应该没找到。”
她不说话了，手垂在身侧，指尖微微发颤。楼明之知道她不是害怕。她只是在想一件事——如果二十年前她师叔也站在这里，看见这面被撬开的墙，看到某些比青霜门覆灭更残酷的真相——现在她又站在同样的位置，看同样的东西。
手电筒扫过地面的那一刻，光柱滑过墙角一只被打翻的铜炉。炉身上有暗红色的刻字，被香灰盖住了一半。楼明之蹲下来，把浮灰吹掉。那行小字清了出来——“乙亥年春，第三批归鞘。”炉后的烤漆木柜上遗落着一只旧皮箱，箱扣已然锈死。他撬开搭扣，里面整整齐齐码着十几盘录音带，每一盘都贴着标签，标签上手写的日期从一九九八到二零零零年不等，最新的一盘定格在青霜门出事的前一周。
谢依兰在皮箱侧袋里摸到了一张折好的信纸。纸质发脆，展开，上面只有一行铅笔字——“方法医：听完这些带子，你也许能告诉世人这里到底发生了什么。”
谢依兰把整张纸完全展开，背面还粘着一张残破的图纸，画的是这间蓄剑阁的结构——从正门到壁画，从壁画到木架，从木架到他们现在站的位置，每一处都标注了方位和编号。而在壁画位置的旁边，有人用红笔写了一个字，字迹潦草但有收锋——“方”。
楼明之看着那个字，没有说话。他不是不说话，是说不出来。好一会儿才找回自己的声音。
“方敬堂是我师父。他临死前告诉我，别再往下追了。可他留给我一枚青铜令牌、一张纸条、和一句我从来没跟人说过的话——他说他这辈子最大的遗憾，不是案子没破，是没有把青霜门的弟子活着带出来。我一直以为，他对这个案子有遗憾，是因为他参与了。把那些死者的名字一页一页记下来。”
他抬起头，看着壁画上那个白衣人的脸。手电筒的光柱照过灰尘密布的铜灯，投下一片厚重的影子。
“现在我知道了。他参与了，是因为他本来就是其中的一部分。”
谢依兰没有说话，只是把手电筒的光柱转向壁画后方。那里有一扇门。很小，藏在壁画的侧面，不仔细看根本发现不了。门的样式和外面那扇差不多，只是更小，更隐蔽，门板上没有刻字，只有一道极细的缝隙。
她把光柱聚焦在那道暗门的缝隙上，手指抵住门侧的木纹往下探了半寸，摸到一个内嵌的拉环。
“你觉得里面会有什么？”
楼明之站到她身边，那十几盘录音带被他妥帖地收进了随身的布袋里。他这次没有犹豫，伸手一推。暗门无声地开了。门后是一条狭窄的通道，黑暗从通道深处涌出来，浓稠得像墨汁。一股冷风从通道里吹出来，凉意刺骨，风里带着潮湿和泥土的味道。
“不知道。”他说，“但一定有人不想让我们找到它。”
手电筒的光柱在通道口晃了晃，照不到尽头。两个人并肩站在黑暗的边缘，谁都没有先迈出那一步。身后，蓄剑阁里上千把空剑鞘安安静静地排列在木架上，像一群沉默的证人，等了很多年，等着有人来听它们说话。
楼明之低头看了看手里那枚青铜令牌。剑纹清晰，铜光沉静。他把令牌扣进暗门内那个与外面一模一样的凹槽，门后深处传来一声极轻极闷的响动——不是机关扣合，是某种被尘封了很久的东西被触碰后震动了一下。
“走吧。”
谢依兰把手电筒换到左手，右手在腰间的软鞭上轻轻搭了一下。她不习惯拿武器，但这个地方让她下意识想靠什么近一些。
“你不怕？”
“怕。”楼明之的声音在通道里回荡，很轻，但很稳，稳得像他手里那枚令牌握了二十年的包浆，“怕了十二年。怕到后来，就不怕了。”
光柱切进黑暗里，像一枚针扎进了二十年没人碰过的旧伤口深处。
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