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戴笠已经走到了门口。他忽然停住脚步，侧过身子，似笑非笑地瞥了郑耀先一眼。
“着什么急？你先在站里熟悉熟悉情况，认认人，摸摸路。”
他的手按在门框上，指尖轻轻敲了两下。
“不过——有个活儿，别人干不了。等你安顿好了，来找我。”
他没有说是什么活儿。
门被拉上了。
沉重的铁门关合发出低沉的“嘭”的一声，像是某个棺材盖被盖上了。
地下室里重新安静下来。
安静得让人能听到自己的心跳。
郑耀先独自一人，站在那盆已经变成暗红色的洗手水前。
他的脸上，那副痞气十足的轻松表情，在这一刻彻底褪去了。
取而代之的，是一种从头顶一直累到脚底板的疲惫。
还有隐隐的恶心。
不是因为血——他见过更多的血。
是因为自己刚才的表演。
太逼真了。逼真到他自己都有一瞬间分不清，那个贪财好色、不在乎同志死活的混蛋，到底是演出来的，还是真实存在于自己体内的某个阴暗角落。
他闭上眼睛，深深地吸了一口气。
老李的脸在他脑海里一闪而过。
那只残破的手，那段短促的敲击。
嗒……嗒嗒……嗒……
摩斯密码。
他的脑子自动翻译了那四个音节。
一个地址。
法租界环龙路的一个转角——但不是书店，而是书店对面的一个裁缝铺。
老李用生命的最后几秒，留给了他一个绝密情报点的位置。
郑耀先攥了攥拳头。指甲掐进掌心，掐得生疼。
不能去。至少现在不能去。
戴笠的人一定在盯着他。前三个月的“试用期”，他的一举一动都会被监视。日常的吃饭、睡觉、逛街、甚至上厕所，都可能有人在暗处记录。
贸然行动，不是勇敢，是送命。
而且不只是送自己的命——还会连累裁缝铺里的人。
“稳住。”他在心里对自己说，“一步一步来。你连戴笠都骗过了，还怕什么？”
他再次睁开眼，对着水盆里自己模糊的倒影，扯出一个笑容。
那个笑容，痞里痞气的，和刚才面对戴笠时一模一样。
仿佛什么都没发生过。
他转身，推开门，踩着楼梯往上走。
阳光从洋楼的天窗里洒下来，刺得他眯起了眼睛。空气里有一股子潮湿的霉味混着淡淡的消毒水气，越往上走，那股味道越淡，最后被从窗户缝里挤进来的梧桐花香彻底压了下去。
地下室的血腥味儿，被甩在了身后。
他踏出小洋楼的大门，站在吕班路的街头，深深地吸了一口带着雨后清新的空气。
上海的雨不知什么时候停了。街上的积水被阳光照得波光粼粼，卖报的童子在街角扯着嗓子喊今天的头版新闻，黄包车的铃铛声叮叮当当，弄堂里传来女人们用上海话拉家常的声音。
一切都那么正常，那么日常。
好像这个世界上，从来没有人死过。
郑耀先从怀里掏出那张硬纸卡片，看了一眼。
“复兴社特务处，上海站，见习行动员。郑耀先。”
他用拇指摩挲了一下卡片的边缘，嘴角微微弯了弯——不知道是笑还是苦。
然后把卡片塞回怀里，迈步往前走。
走出不到二十步，前面的路口忽然传来一阵嘈杂。
有人在吵架。
不——是在打架。
两个年轻人正在路边撕扯成一团。一个穿着半旧军装的壮汉揪住另一个瘦高个的领子，嗓门大得半条街都听得见：
“姓宋的，人是老子先盯上的！你他妈抢什么抢？”
被揪住领子的瘦高个倒是不慌不忙，冷冷地掰开对方的手：“赵简之，嫌犯的行踪是我从密电里截获的，你只是跟了个尾巴。按规矩，首功是我的。”
“你的？你一个搞密码的书呆子，连犯人的面都没见过，哪来的脸跟老子争首功？”
“我没见过面，但我不需要见面。情报工作讲的是精准分析，不是蛮力追人。”
“你再说老子蛮力试试？”那个叫赵简之的壮汉撸起了袖子，胳膊上的肌肉绷得跟铁疙瘩似的。
郑耀先在路边停下脚步，双手插在裤兜里，饶有兴味地看着这两个人。
军装。军用皮鞋。稍有偏差的立正姿态。
也是特务处的人。
他不动声色地扫了一眼——那个瘦高个叫宋孝安的，手上有常年握笔写字和敲电报键的薄茧，指节修长而有力，目光清亮而沉稳，一看就是搞情报分析和通讯的料。
那个叫赵简之的壮汉，虎口有明显的持枪老茧，脖子上有一道已经发白的旧刀疤，举手投足之间都是行伍之人的利索劲儿，是个标准的行动派。
一文一武，可惜互相不对付。
有意思。
宋孝安忽然抬头，似乎感觉到了什么，看到了站在路口的郑耀先。
他的眼神猛地一变。
“你……你是黄埔六期的那个郑耀先？”
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