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那时他们都年轻，都热血，都相信手中的枪能打出一个新世界。
“振邦，”沈砚之伸出手，“保重。”
程振邦握住他的手，很用力：“你也保重。记住，活着，比什么都重要。”
两人的手握了很久，才松开。
“我走了，”程振邦起身，“明天一早还要去陆军部办交接。你北上的日子定了，我再来送你。”
“我送你下去。”
“不用，雨大，你歇着吧。”
程振邦披上雨衣，推门出去。脚步声在走廊里渐渐远去，最后消失在楼梯口。
沈砚之重新走到窗前，看到程振邦的身影出现在楼下。他没有打伞，就这么走进雨里，很快消失在街角的黑暗中。
雨越下越大了。
沈砚之关上窗，回到桌边坐下。油纸包里的包子已经凉了，他拿起一个，慢慢吃着。菜馅有点咸，像是放多了盐，或者是雨水混进去了，吃起来有种苦涩的味道。
他想起父亲。那个一辈子都在等待“反清复明”的老人，临终前拉着他的手说：“砚之，爹这辈子是看不到汉人江山了。你要是看到了，记得去爹坟前说一声。”
三个月前，他确实去父亲坟前说了。那天他跪在坟前，烧了纸，倒了酒，说“爹，皇帝退位了，民国成立了，汉人有江山了”。
可他现在不知道该不该再去一次。
去了说什么？说江山是有了，可落到袁世凯手里了？说革命成功了，可革命党人要下台了？
沈砚之放下包子，从怀里掏出怀表。这是父亲留下的，表壳已经磨得发亮，表盘上的罗马数字也有些模糊。他打开表盖，里面夹着一张小小的照片——母亲年轻时的样子，梳着髻，穿着斜襟衫，笑得很温柔。
母亲死在庚子年。八国联军打进北京，父亲带着他们逃难，路上遇到乱兵，母亲为了护着他，被流弹打中。临死前，母亲摸着他的脸说：“砚之，好好活着，替娘看看太平盛世。”
太平盛世。
沈砚之合上表盖，把怀表贴在胸口。表还在走，嘀嗒，嘀嗒，像心跳，也像时光流逝的声音。
他今年二十八岁。从十八岁加入同盟会，十年了。这十年，他暗杀过清廷官员，策反过新军，打过仗，负过伤，见过同志死在眼前，也见过百姓在战火中流离失所。
他以为自己做的一切，都是为了那个“太平盛世”。
可盛世在哪里？
窗外忽然传来一声闷雷，紧接着是闪电，把房间照得惨白。沈砚之抬起头，看到窗玻璃上自己的倒影——一张年轻但疲惫的脸，眼睛里有很多东西，希望，迷茫，不甘，还有一丝不肯熄灭的火。
他想起孙中山昨晚在会上说的话：“革命不是请客吃饭，不是做文章，不是绘画绣花，不能那样雅致，那样从容不迫，文质彬彬。革命是暴动，是一个阶级推翻一个阶级的暴烈的行动。”
可暴动之后呢？
推翻了一个皇帝，来了一个总统。推翻了一个王朝，来了一个民国。可百姓还是吃不饱，国家还是被列强欺辱，官老爷还是作威作福。
革命，真的成功了吗？
沈砚之不知道。他只知道，路还很长，很长。
雨声中，远处隐约传来钟声。是总统府的方向，每晚十点，钟楼会敲钟报时。钟声穿过雨幕，一声，两声，沉闷而悠长，像是这个新生共和国的脉搏，微弱，但还在跳动。
沈砚之站起身，走到墙边，取下挂着的军刀。这是山海关起义后，南京临时政府颁发的，刀柄上刻着“共和万岁”四个字。他抽刀出鞘，刀身在灯光下闪着寒光。
刀是好刀，百炼精钢，吹毛断发。
可再好的刀，也要握在正确的人手里。
他收刀入鞘，把刀重新挂回墙上。然后走到书桌前，铺开信纸，研墨，提笔。
他要给在北方的同志写信。虽然还不知道他们是谁，在哪里，但既然要北上，就要提前做好准备。
墨在宣纸上洇开，他写下第一行字：
“关山千里月，风雨故人来……”
笔尖在纸上沙沙作响，窗外的雨声成了伴奏。这座千年古城在雨中沉睡，又或许，它从未真正沉睡过。六朝金粉，十代繁华，多少英雄来了又去，多少王朝兴了又亡。如今，又一个时代开始了，虽然开始得有些踉跄，有些狼狈。
但开始了，就是开始了。
沈砚之写着信，忽然想起小时候，父亲教他念的一句诗：
“，岂因祸福避趋之。”
那时他不懂什么意思，现在好像懂了一些。
雨，还在下。
金陵的夜，还很长。
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