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宋余淮停在西墙的缺口处。
他没有把背上的人放下来。
那根用来捆柴的粗糙麻绳被他扯了出来。他没说话，动作极快，用绳子把唐清书那两条毫无知觉的腿死死绑在自己腰上。
勒得很紧。
粗糙的麻纤维隔着棉裤勒进肉里。唐清书的左腿感觉不到疼，那是一块死肉。但右腿能感觉到那种几乎要勒断骨头的力道。
她没吭声。
右手虎口的撕裂伤还在往外涌血。血珠顺着手腕往下淌，滴在宋余淮湿透的黑色单薄棉衣上，洇出一片更深的暗色。
她手里还死死攥着那根削尖的竹竿。
宋余淮踩着几块碎砖头，翻进了知青点。
落地时，胶鞋在烂泥里踩出黏腻的声响。
雾气很浓，能见度不到十米。院子里静得没有一点活人的动静。
宋余淮背着她，径直走向她的宿舍。
门是虚掩的。
宋余淮抬起右脚，猛地踹在门板上。
木门发出刺耳的惨叫，撞在内墙上弹了回来。
屋里黑洞洞的。
空气中弥漫着一股劣质旱烟的辛辣味。这味道很冲，混着发霉的土腥气，像是有人刚在这里抽了半袋烟，还没散干净。
宋余淮走到炕边，慢慢转过身，蹲下。
唐清书靠着冰冷的土墙，滑到了炕沿上。
左半边身子完全使不上劲，像是一块沉重的石头拖拽着她。她只能用右肩死死抵住墙壁，稳住重心。
左眼的世界是一片死寂的黑。
右眼里的景象也糊了一层血红色的重影。她看不清地上的东西，只闻到木头茬子断裂的生涩气味。
肚子忽然不合时宜地抽动了一下。
胃里泛起一阵痉挛似的酸水。从昨天下午咽下那半个干瘪红薯到现在，她滴水未进。
她咽了口唾沫，喉咙干得发疼。
唐清书低下头。
原本放在炕头的那个旧木柜，已经被砸了个稀巴烂。木板碎了一地，衣服和杂物被翻得乱七八糟。
她那只还在渗血的右手无力地垂在身侧。
血滴在炕席上。
吧嗒。吧嗒。
她只能伸出尚能活动的左手。
手指在碎木片里摸索。顺着破裂的柜底，摸到了那个隐秘的角落。
那里原本有个暗格。
现在，暗格的木板被粗暴地撬开了，边缘全是倒刺。
手指探进去。
空的。
那个装在最底下的铁盒不见了。
里面装着她的准迁证。还有原主一直贴身藏着的一封家书。
都没了。
一根木刺扎进了她左手食指的指腹。
有点疼。
她没拔。五指如钩，死死抠入残破的炕席，指甲缝里渗出血丝。
宋余淮没管地上的破烂。
他走到窗台边。
窗棂上有一抹暗红。他用大拇指蹭了一下。
半枚带血的指纹。
血还没完全干透，有些黏糊。
唐清书看着那个空荡荡的暗格，右眼里的重影晃动了一下。
“他不是为了钱。”
她的声音极低，喉咙里像含着一把砂砾，粗糙，干涩。
“他是要我死在这里。”
没有准迁证，她就是个黑户。在这个年代，没有身份证明，寸步难行，连公社的关卡都过不去。
宋余淮转过头。
雾气从破窗户涌进来，打湿了他的头发。
他走回炕边，重新背起唐清书。麻绳再次勒紧。
“去大队部。”
他只说了这四个字。
两人重新没入浓雾中。
风吹在脸上，像刀子一样刮骨。唐清书趴在他的背上，右手虎口的血还在滴。
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