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我拆开。里面是一张照片。黑白的老照片，边缘发黄。照片上是一扇铁门，门牌号被遮住了。铁门锁着，但门下压着一把钥匙，旧式的铜钥匙，齿痕很深，像是被人用了很久。照片背面有一行字，蓝色圆珠笔，笔画细长：“林家的钥匙，留着也没用了。门锁换了，这把钥匙开不了新锁。但你拿着吧，万一有一天想进去看看，不用翻墙。灰卫衣。”
我翻过照片又看了一遍。门下的铜钥匙在黑白照片里泛着灰白的光，齿痕很深，像是确实被握过很久，像是它开过的每一扇门都是按照这把钥匙的齿痕配的锁，像是为了给一个终于走完的人留一把备用的钥匙。
赵苓站在我旁边，低头看着照片。“这把钥匙还在？”
“在。在门底下。”
“你要去拿吗？”
“不去。钥匙在门底下，门锁着，门后的院子已经空了。钥匙留给下一把锁，或者留给下一个需要开门的人。”
我把照片放进信封里，收进抽屉。抽屉里放着外婆的信、沈怀义的笔记、那颗珠子的位置图、井底那张脸的最后一段话。照片放进去之后，抽屉关上，像是林家的最后一件事也被收进了这叠纸里，和那些路一起存着。铁门锁了，灰卫衣走了，钥匙在门底下压着，等着有人翻起来重新用它打开一扇门。
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