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王煜阳走进了石屋。
石屋比他预想的要小得多，大约只有一丈见方，屋顶坍塌了大半，露出灰白色的天空。阳光从破洞里漏进来，斜斜地照在积满尘土的地面上，能看清空气中浮动着的细细的尘埃。屋角堆着一些碎瓦片和朽木，几丛野草从墙根的裂缝里挤出来，在微风中轻轻摇晃。最里面靠墙的地方，有一张石头搭成的矮台，上面铺着一些枯草，已经发黑朽烂，摸上去又湿又凉。
他环顾四周，目光扫过每一寸角落。墙壁上有一道浅浅的刻痕，像是用刀尖划出的线条。他走近细看，那些线条连成一幅简易的地图，比他身上带着的那份更粗略，但布局吻合——标记着寒山深处的一条路线，终点画了一个圈，旁边刻着一个字：“门”。
又是门。父亲在古墓的帛书里也提到过这个字，“铜牌所指，非金非玉，乃一扇门”。现在墙壁上又出现了这个字。
“他在这里住过。”王煜阳低声说，手指轻轻抚过那些刻痕，感受着刀锋划过石面留下的凹凸不平的触感，“而且住了一段时间。”
影儿站在门口，没有进来，目光扫视着屋外的山谷：“他能在这里住下来，说明这附近应该能找到水源和食物。”
王煜阳蹲下身，低头检查地面的痕迹。厚厚的尘土之下隐约有些杂乱的印记，大部分已经模糊不清，看不太分明，分辨不出是脚印还是碎石滑落砸出来的凹坑。他用指尖拨开一层浮土，在一些痕迹较深的凹陷处摸了一下，边缘已经被风磨得圆滑了——年头不短，至少是好几年前留下的。但如果父亲是十年前来的，这些痕迹也说得通。
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