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林欣怡在床上坐了很久，手里捧着那本诗集，像捧着一块烧红的铁，放不下，也握不紧。第六个，是一位母亲。不是王缙那种“被人遗忘的哥哥”，不是刘王氏那种“连名字都没有的老妇人”，是一个等儿子的母亲。等了一千多年，还在等。
她翻开《游子吟》那一页，一个字一个字地读。
“慈母手中线，游子身上衣。临行密密缝，意恐迟迟归。谁言寸草心，报得三春晖。”
她想起梦里那件衣裳。青灰色的布，粗粝的针脚，母亲折得方方正正递给她——“替我给他。”给谁？给她儿子，给那个叫阿生的人，给那个走了再也没有回来的人。
手机震了。陆知舟。
“新诗出现了？”
“出现了。《游子吟》。”
“又是作者争议？”
“外婆写的是——不是孟郊写的。是一个王氏妇人，为她儿子阿生做的。子不归，母不亡。衣未成，针不停。”
电话那头沉默了很久。
“你要找她儿子？”
“她已经不需要找了。”林欣怡的声音很轻，“她儿子死了。死在一千多年前，死在回家的路上。她等的那个人，永远不会回来了。”
“那她等的是什么？”
林欣怡想了想。“等有人替她把衣裳送到。”
又是四十分钟的出租车，又是往南边的村子。陆知舟没有跟来，林欣怡不让他跟。“这次是一个母亲，人多了她会怕。”陆知舟说：“母亲怕什么？”林欣怡说：“母亲怕别人知道她在等一个不会回来的人。”
出租车在一棵老槐树前停下来。司机说，这就是地图上标的那个村。林欣怡付了钱，下车。村子不大，几十户人家，青砖灰瓦的房子沿着一条主路排开。村口有一棵槐树，很粗，树干上系着褪色的红布条，和之前见过的那些老树一样，又不一样。这一棵的树下放着一块石头，石头被坐得光滑发亮，像无数人在上面坐过。
她蹲下来，摸了摸那块石头。
温的。
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