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林欣怡在出租屋里坐了一整天，哪儿都没去。她把诗集翻开，翻到《春望》后面那一页。右下角那行小字还在：“新诗激活倒计时：72小时。”第十三个。她把诗合上，放在膝盖上，拿起竹笛。十二个名字——石头、王昭、王缙、王氏、母亲、黑袍、山、童、本、荷花、红豆、信、笔、城。她一个一个摸过去，摸到“城”字的时候，手指停了一下。这个字和其他字都不一样，不是歪歪扭扭，不是横平竖直，不是舒展柔软，不是密密针脚，不是雪，不是山，不是荷花，不是红豆。是一块砖，一扇门，一道墙，一座城。她摸了摸那个“城”字，凉的。不是石头的冰，不是边关的风沙，是城墙的凉，是太阳落山以后，砖上残留的最后的温度。
她把竹笛放回口袋，站起来，走到窗前。天快黑了，楼下的路灯亮了，一个老太太牵着一只小狗从路灯下走过，影子被拉得很长。老太太走得很慢，小狗走得更慢，两个影子在地上拖啊拖，像两块融化的糖。林欣怡看着她们，突然想，那个守城的书生，城破的时候，有没有想过要逃？城破了，人都死了，他一个人站在城墙上，写下一首诗。他没有逃。他死了。诗传下来了，名字被人忘了。他说，诗不是我写的，是城写的。
手机震了。陆知舟。
“新诗出现了？”
“出现了。《春望》。但不是杜甫写的，是一个守城的将士。城破的时候写的。”
“又是无名氏？”
“他说他不记得名字了。城破了，家没了，名字也不重要了。”
电话那头沉默了一会儿。“你要去长安？”
“长安现在是西安。我想去看看那段城墙，他守过的那段。”
“我陪你去。”
“不用。这次我自己去。你去帮我去方老师那里查一下，唐代长安城防的文献，看看有没有关于那个将士的记载。哪怕只有一句。”
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