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“认。但他们有自己的日子了。我不能让他们放下锄头，再来跟我打仗。”
“你带过他们打仗。”
“带过。打了十几年。从几百人打到几千人，从几千人打到几百人。死的死，散的散。最后，就剩我一个了。”
老将把酒碗翻过来，碗底朝着天。碗底刻着一个字，很小，被酒渍盖住了，看不太清。林欣怡凑近了一点，用手擦了擦。
“营”。
营。不是一个人的名字，是一群人的名字。他的营，他的兵，他的兄弟。
“你叫什么？”林欣怡问。
老将摇了摇头。“不记得了。别人叫我将军，叫了一辈子。自己的名字，反而忘了。”
“你记得什么？”
“记得打仗。记得冬天，记得雪，记得饿了啃冻馒头，渴了抓一把雪塞嘴里。记得兵们叫我将军，说跟着我，能回家。我答应过他们，打完仗，带他们回家。仗打完了，家在哪，我也不知道了。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在老将脚边的地上。竹笛上，“酒”字的旁边，又多了一个字——“营”。很小，很方，像一排帐篷，像一支队伍，像一群走散了再也聚不起来的人。
老将低下头，看着那个“营”字。
“营。”他念了一遍。“那是我的营。”
“你的兵，还记得你。”
“他们还叫我将军。”
“你永远是他们的将军。”
老将沉默了很久。雾在他们脚边翻涌，像一条很浅很浅的河。
“我要走了。”他站起来。
“去哪？”
“去找他们。一个一个找。活着的人，我去看看他们。死了的人，我去他们的坟前倒一碗酒。”
他转过身，面朝路的深处。走了几步，停下来，没有回头。
“谢谢你。你帮我把名字找回来了。”
“你叫什么？”
“将军。”
他走进雾里。破旧的铠甲在雾里一闪一闪的，像一片一片的鱼鳞，像一盏一盏的灯，像一支正在走散的队伍。
林欣怡睁开眼。
竹笛上，多了一个“营”字。
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