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林欣怡走过去，在他旁边坐下来。
“你在等谁？”她问。
士兵没有转头。他的眼睛看着路的深处，那里只有雾，和雾后面更深的雾。
“等我的同袍。”他说。
“他们在哪？”
“散了。仗打完了，他们就散了。有的死了，有的回家了，有的去了别的地方。”
“你找过他们吗？”
士兵低下头，看着手里的沙子。沙子已经漏完了，只剩手心一道干了的沙痕。
“找过。病好了以后，我骑着马，走了很多地方。找到了几个。有的在地里干活，有的在街上卖东西。他们看到我，叫我兄弟。我说，我不是兄弟了。仗打完了，兄弟也没了。”
“他们还认你。”
“认。但他们有自己的日子了。我不能让他们放下锄头，再来跟我一起打仗。”
“你带过他们打仗？”
“带过。打了几年。从几百人打到几十人，从几十人打到几个人。死的死，散的散。最后，就剩我一个。”
林欣怡的鼻子酸了。
“你叫什么？”她问。
士兵摇了摇头。“不记得了。别人叫我兄弟，叫了一辈子。自己的名字，反而忘了。”
“你记得什么？”
“记得边关。记得冬天的雪，夏天的沙子。记得饿了啃冻馒头，渴了抓一把雪塞嘴里。记得同袍们叫我兄弟，说跟着我，能回家。我答应过他们，打完仗，带他们回家。仗打完了，家在哪，我也不知道了。”
林欣怡从口袋里拿出竹笛，放在士兵脚边的地上。竹笛上，那轮月亮的旁边，又多了一个字——“关”。
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