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痛呼声被Austin用意志力压在喉咙下面，汗水浸透的训练服冰冷地贴着后背。
“队长!”Tyler看见Austin趴在地上没动，慌忙冲过来想要拉他。
Austin摆了摆手，左手撑着地，站了起来。他的右臂垂在身侧，手指因疼痛不自觉地微微抖动。
“我没事。”他的声音已然嘶哑，“继续训练。”
晚饭后，录像复盘会。
投影仪的风扇发出嗡嗡转动声。
Hadden坐在最前面，手里拿着激光笔。
投影幕布上的画面定格在Austin出手的那一帧。
“Austin。”
Hadden的语气听不出喜怒，“解释一下，为什么你的出手点比理论上低了半掌？”
Austin坐在第一排，脊背挺得笔直，右肩还在抽痛，钝重且持久。
他能说什么？说Tyler没挡住人？说防守队员的撞击让自己在空中失去平衡？还是说自己肩膀受伤，疼痛干扰了投掷的精准度？
他是队长，他只能说——
“是我的判断问题，在观察防守时犹豫了。”
Tyler听闻松了口气，一旁的Marcus却皱了一下眉毛。
“犹豫？”Hadden冷笑，激光笔的红色光点在屏幕上圈出Austin的动作，“作为队长，在关键时刻犹豫？犹豫今晚吃什么？还是在犹豫——”
Hadden转过脸，拖长声音，话里有话。
“在赛场上，一点点误差就是达阵和被抄截的区别，是赢和输的区别。如果你控制不了自己的身体，你就控制不了比赛。”
Austin没有反驳，手搭在桌上，指甲因用力按压桌板而甲尖发白，他默默听着教练的批评。
Hadden的炮火雨露均沾，他按动播放，再次暂停，红点在幕布上晃动，如同狙击手的瞄准靶心。
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