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“嘟……嘟……嘟……”
每一声都像是一把钝刀，在他心上反复拉锯。他闭上眼，任由这声音将自己切割、碾碎。
就在这无尽的忙音中，他忽然产生了一个幻觉。
他仿佛听到电话那头，在“嘟”声的间隙，传来了一声极轻、极淡的叹息。那叹息不属于苏眠，也不属于任何人，更像是来自虚空，来自命运本身。
紧接着，一个声音响起了。
不是苏眠的声音。
是一个冰冷、平静、不带任何情绪，却又无比清晰的声音，仿佛贴着他的耳膜响起：
“书已经印了。改不了了。对不起。”
顾明远猛地睁开眼，心脏几乎要跳出胸腔。
电话里依然是单调的“嘟……嘟……嘟……”，没有任何人说话。
是他幻听了？
还是……潜意识里，他已经预知了她会说的话？
“书已经印了。改不了了。”
这是判决。
“对不起。”
这是告别。
这五个字，是他这几个月来最渴望听到的话。他渴望她道歉，渴望她承认错误，渴望她给他一个交代。可当这五个字终于以这种方式——以一种非现实的、幻听般的方式——降临到他身上时，他却感到一种彻骨的寒冷。
太晚了。
一切都太晚了。
书已经印了，意味着那把悬在他头顶的达摩克利斯之剑终于落下。意味着他从今往后，将永远活在那个名叫“陆远”的男人的阴影里。意味着他试图修补的一切，都成了徒劳。
对不起。
这三个字，轻飘飘的，却重逾千钧。它卸下了她心头的包袱，却把他压进了十八层地狱。
他死死攥着手机，指节因为用力而泛白。忙音还在继续，但他已经听不见了。耳边只剩下那句冰冷的“对不起”，在脑海里一遍遍循环播放，直至麻木。
终于，他松开了按着重拨键的手指。
屏幕暗了下去。
他看着漆黑的屏幕，那上面不再有苏眠的号码，不再有任何光亮。就像他的世界，从此以后，再也没有了苏眠这个人存在的证据。
他翻开通话记录。
那条来自苏眠的未接来电记录，孤零零地躺在那里，像一个即将消逝的幽灵。
他伸出手指，想要触摸那个名字，却终究没有落下。
下一次再打，就是空号了。
他知道。
这是一种直觉，一种来自灵魂深处的预感。这次通话记录，将是他与她之间最后的、脆弱的连接。一旦断开，就是永诀。
他关掉通话记录，关掉手机，将它扔在桌角，仿佛那是一只烫手的烙铁。
整个教研室陷入了一片死寂。
只有窗外偶尔传来的汽车驶过的声音，提醒着他这个世界还在运转。但顾明远知道，他的世界，已经停摆了。
苏眠用一件白风衣，在小鹿心里种下了怜悯的种子。
又用一个永远无法接通的电话，和一句幻听般的“对不起”，在他自己的心口，钉上了最后一颗棺材钉。
他坐在黑暗里，一动不动，像一尊正在风化腐朽的雕塑。
不知过了多久，他摸索着从抽屉深处摸出一包烟和一只打火机。他已经戒烟三年，为了肺，为了沈婉清，为了那个健康的形象。
但现在，他不需要这些了。
他颤抖着点燃一支烟，深深吸了一口。
辛辣的烟雾瞬间灌入肺部，引发了一阵剧烈的咳嗽。咳得撕心裂肺，咳得眼泪都流了出来。
在这呛人的烟雾和模糊的泪水中，他仿佛又看到了苏眠那件白色的风衣，在走廊尽头，在夕阳的余晖里，冷冽，决绝，像一面招展的白幡，宣告着他的死亡。
他吐出一口烟圈，看着它在黑暗中扭曲、消散。
就像他的人生一样。
“对不起。”
他对着空无一人的房间，用嘶哑的嗓音，低低地重复了一遍这三个字。
不知道是在对苏眠说，对沈婉清说，对小鹿说，还是……在对那个曾经拍出《大河》的、早已死去的自己说。
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