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“好。”
两人上了四楼，在肖聿年小小的阳台上摆开桌椅。夏夜微风轻拂，远处城市的灯火渐次亮起，像倒悬的星河。肖聿年开了两罐啤酒，递了一罐给钟晚。
“敬什么？”钟晚问。
“敬……”肖聿年想了想，“敬旧钢琴遇见新手指。”
钟晚笑了，和他碰了碰罐子。“敬房东不涨房租。”
他们慢慢喝着酒，聊着无关紧要的话题：楼下便利店的猫生了小猫，顶楼漏水的老问题，巷口那家面馆换了老板后味道变了。话题散漫，像夏夜的风一样没有方向。
喝到第三罐时，钟晚忽然说：“我弟弟跳娄前给我打过电话。”
肖聿年动作一顿。
“我当时在后台准备演出，手机静音了。”钟晚盯着手中的啤酒罐，声音很轻，“等我看到未接来电时，已经是两个小时以后。回拨过去，接电话的是警察。”
他顿了顿，灌了一大口酒。“他们说，现场找到了遗书，只有一句话——‘哥，这次我真的要飞了。’”
肖聿年感到喉咙发紧。他不知道该说什么，任何安慰在这样的故事面前都显得苍白无力。
“火灾后的调查说，是他自己泼的汽油。”钟晚继续说，语气平静得像在说别人的事，“钢琴烧得最彻底，谱架上的乐谱却几乎完好，只有边缘有点焦痕。最上面那页就是《焚翼》，他只写了一半。”
“所以你续写了它？”
钟晚点点头。“我想知道，他最后想弹出什么样的声音。是愤怒？是绝望？还是……解脱？”
“你找到了吗？”
“找到了愤怒，找到了绝望。”钟晚抬起头，眼神在夜色中格外明亮，“但还没找到解脱。”
肖聿年沉默了很久。“也许解脱不在琴声里。”
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