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“画展怎么样？”他问。
“还不错。”钟晚说，语气轻松，“遇见几个以前的同学，聊了聊。他们都说我……看起来比之前好多了。”
“你确实比之前好多了。”肖聿年认真地说。
钟晚抬眼看他，眼神柔软。“是吗？”
“嗯。”肖聿年点头，“刚搬来时，你像个影子。现在……像个人了。”
钟晚笑了出声，“这是什么比喻。”
“真实的比喻。”肖聿年也笑，“所以，那首曲子准备好了？”
钟晚的表情认真起来。“准备好了。”他走到钢琴前坐下，“这首曲子叫《灰烬与羽》。”
肖聿年在床边坐下，点点头，表示自己在听。
钟晚深吸一口气，双手落在琴键上。
第一个音符响起时，肖聿年就意识到，这不是一首普通的曲子。它从极低沉的音区开始，缓慢攀升，像从深渊中苏醒；然后旋律逐渐展开，时而急促如火焰跳动，时而舒缓如余烬闪烁。中段部分激烈得近乎挣扎，音符碰撞、碎裂，又顽强地重组——那是焚烧的过程，是毁灭与重生的对抗。
肖聿年闭上眼睛，让音乐包裹自己。他仿佛看见了火焰，看见了坠落，看见了在灰烬中艰难伸展的翅膀。琴声里有痛楚，但更多的是一种决绝的力量——即使被焚烧成灰，也要从中长出新的东西。
高朝部分，旋律陡然拔高，像一道光劈开黑暗。钟晚的手指在琴键上飞舞，额角渗出细密的汗珠，眼神专注而炽热。肖聿年从未见过他如此投入，仿佛整个人都融入了音乐，成了音符本身。
然后，转折出现了——激烈的旋律渐渐平息，化作温柔的和弦，像灰烬落定后的宁静，像风暴过后的清晨。最后一个乐章缓慢流淌，带着治愈的暖意，带着释然的叹息。音符越来越轻，越来越淡，最后以一个清亮的高音结束，余韵悠长，像羽翼划破天空的轨迹。
最后一个音符消散后，房间里安静了很久。钟晚的手还放在琴键上，微微颤抖。他低着头，肩膀随着呼吸起伏。
肖聿年缓缓睁开眼睛，觉得胸口有什么东西在融化。“钟晚……”他轻声说，“这曲子……”
“献给我弟弟，”钟晚抬起头，眼眶泛红但眼神清澈，“也献给你。”
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