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回到楼里，走上三楼时，钟晚在门口犹豫了一下。“要……进来坐坐吗？”
肖聿年看了他一眼，点点头。
房间里很暖和，钢琴静默。钟晚开了盏小灯，暖黄的光晕笼罩一隅。两人在沙发上坐下，一时无话，却不觉得尴尬。
“你最近很忙。”钟晚说。
“你也是。”
“乐团那边，新年后的演出排期定了，可能……会有段时间比较密集，有时要去外地。”
肖聿年心里微微一紧，面色如常：“好事，说明你被认可。”
钟晚看着他，眼神里有探究，也有别的。“你希望我多出去演出吗？”
“我希望你做你想做的事。”肖聿年回答得很认真，“弹琴，演出，或者做其他任何事。不要因为这栋楼，或者……任何其他原因，困住自己。”
钟晚沉默了。他低下头，看着自己交握的双手，指腹的茧在灯光下清晰可见。“肖聿年，”他开口，声音很低，“如果……我是说如果，有一天，这栋楼不在了，你会去哪里？”
这个问题像一根细针，刺破了新年夜刚刚营造出的些许温馨假象。肖聿年喉咙有些发干。他没想过这个问题，或者说，拒绝去想。母亲走后，这栋楼就是他全部的世界边界。离开？去哪里？
“我不知道。”他如实说，“没想过。”
“我有时候会想，”钟晚抬起头，目光有些飘忽，“如果这栋楼真的被拆了，那架钢琴怎么办？那些声音怎么办？我们……怎么办？”
“我们”两个字，他说得很轻，却重重落在肖聿年心上。
第9章
“钢琴可以搬走。”肖聿年听见自己干巴巴地说，“声音……在你手里，不会消失。”
“那‘我们’呢？”钟晚追问，眼神直直地看进肖聿年眼底，不再闪躲。
空气仿佛凝固了。远处隐约还有零星的烟花声，衬得室内更加寂静。肖聿年能听到自己心跳的声音，一下，又一下，沉重而清晰。
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