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周小小把烟盒里的坐标抄在笔记本上时，笔尖划过纸页，突然想起爷爷说过的话：“七十年代的人信啥？信人定胜天，信薪火相传。”她抬头看向同伴，发现苏雨晴正用手机拍下花名册，李默在给铜铃系上新的红绳，周成煜在鼎足边摆上了那半枝柏叶——四片叶子终于凑成了完整的一枝。
庙门外的晨雾渐渐散了，阳光穿过棂星门的雕花，在地上投下斑驳的光影，像极了老照片里的光斑。周小小把铁皮烟盒放进包里时，触到了那半张火车票，青海到山东的路线，正好和灵脉图上的轨迹重合。
“走吧。”李默摇了摇铜铃，铃声混着远处的黄河水声，像支古老的歌谣。周小小回头望了眼青铜鼎，鼎口的聚灵珠正泛着温润的光，像七十年代夜晚煤油灯的光晕，在岁月里静静流淌。
河堤上的河灯已经漂远了，最前面那盏是用搪瓷缸做的，灯芯旁压着张纸条，上面用铅笔写着：“爷爷，我找到你说的灵脉了”，字迹稚嫩，却和烟盒里的歌谱背面的铅笔字有几分相似，是某个守灵人后代留下的。
风里飘来广播的声音，还是那个苍老的嗓音，这次没有杂音：“……现在播放一首老歌，献给守护黄河的人们。”《黄河大合唱》的旋律在河面上回荡，周小小突然发现，铜铃的节奏、滴水的频率、甚至队员们的心跳，都跟着调子轻轻起伏，像整个黄河在跟着一起歌唱。
周成煜把《灵脉开发计划》册子放进黑木匣，和花名册一起锁回鼎底。
锁扣落下时发出沉闷的响声，像极了七十年代老式档案柜的锁舌归位声。周成煜拍了拍鼎身的浮尘，指腹蹭过那些深浅不一的刻痕——有新补的红漆，也有被岁月磨平的旧痕，层层叠叠，倒像是无数双手在这青铜上留下的温度。
庙外的河风突然大了些，吹得檐角的铜铃叮当作响。苏雨晴抬头望见香炉里的烟突然直了，笔直地往青铜鼎的方向钻，在鼎口盘旋成个小小的漩涡，和镜面上的绿光融在一起。她摸出手机刚要拍照，屏幕里突然映出个模糊的影子，站在鼎后廊柱的阴影里，穿着件洗得发白的劳动布褂子，袖口卷着，露出小臂上的疤痕——和花名册里老张的照片竟有七分像。
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