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不等他再说什么，我几乎是强硬地挂断了电话。听筒里只剩下急促的忙音，嘟嘟嘟地敲打着我的耳膜，更像是在敲打我那颗骤然悬起来的心。握着手机的掌心不知何时已沁出了一层薄薄的、冰凉的汗。他到底在遮掩什么？那份刻意拔高的声调背后，藏着什么？办公室里冰冷的空气似乎凝结成了实质，沉沉地压迫着我的胸口。
推开那扇熟悉的、漆皮斑驳得像老人皮肤上顽固褐斑的院门时，“吱呀——”一声悠长而嘶哑的门轴转动声，如同一声沉重的叹息，瞬间击穿了时光的壁垒，扑面而来的气息却让我和小蕊齐齐顿住了脚步。
依旧是记忆深处那浓得化不开的陈旧霉味儿，如同沉睡在地下室多年的旧书页味道，混杂着挥之不去的尘土气息。但这一次，这熟悉的老迈气味里，竟诡异地缠绕着一缕陌生的甜腻香气——那是某种廉价却浓郁的香水味，粉粉的，带着点张扬的攻击性，突兀地切割着老屋固有的、属于父亲和早已逝去母亲的沉滞气息。它像一条滑腻冰冷的蛇，丝丝缕缕钻进鼻腔，阴魂不散。
小蕊下意识地捏住了鼻子，小声嘟囔了一句：“姥爷家变香了？”童言无忌，却像一颗小石子投进我心底骤然掀起的疑潭里，泛起更大一圈圈不安的涟漪。
父亲的身影出现在光线昏暗的堂屋门口。穿着那件洗得发白、袖口磨出毛边的旧夹克，却格外挺括平整，像是被精心熨烫过。见到我们，他脸上瞬间堆起一种近乎慌张的笑容，沟壑纵横的皮肤被那不自然的笑容牵扯着，显得僵硬又突兀。“来啦？快，快进屋！”他下意识地搓着那双布满厚茧、关节粗大的手，动作局促不安。
视线越过他佝偻的肩头，厨房门口正飘散出浓郁诱人的肉香。我几乎是下意识地走向厨房门口——灶台上，那只陈旧的红色搪瓷锅里正咕嘟咕嘟地翻滚着，酱红色的汤汁包裹着颤巍巍、油光发亮的红烧肉块。这绝不是父亲粗糙的手艺能做出来的东西。
“爸，这肉……”我转过头，带着探寻的目光落在他身上。
父亲脸上的笑容更僵了，眼神开始毫无章法地躲闪，最终落在那口冒着热气的搪瓷锅上。“呃……王姐，”他喉咙里发出含糊的音节，仿佛这个名字烫嘴，“隔壁村的王姐……今天正好过来串门，顺手帮、帮了个忙炖上的。”他飞快地补充，语速快得失去了条理，“锅里还有呢，你们多吃点！”
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