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夕阳在宣纸上晕开的淡墨，顺着宋清如的手腕爬上案板。
面粉堆成小小的雪山，一些粘在宋清如的头发上，就像十年前江城落的雪。
花园里的向日葵，都死了。
向日葵被玫瑰的尖刺勒死，笼罩在阴影中，终日不见阳光，于是终于有一天，它还是死了。
保姆打电话来说，花死了的时候，宋清如有些内疚，内疚得想哭，银当初就说过，这花一定会死的，早知道就不该拖累它到不合适的地方。
宋清如今天包了一整天的饺子，受伤的手指虽然有影响，但宋清如还是克服了，甚至一股脑包了两百个饺子。
韭菜虾仁馅，沈砚爱吃的。
宋清如留了一些，准备晚上自己吃。
然后把剩下的都存进冰箱。
饺子塞满了整整三层收纳盒，整整齐齐码着，像列队的白瓷士兵守卫？
宋清如站在厨房里等水开，看着咕嘟咕嘟冒泡泡的锅，忽然笑起来。
原来死亡真的会让人变温柔，当银的力量已经追不上病痛啃噬骨骼的速度，她竟能心平气和地计算这些饺子够沈砚吃多久——
一周，或者一个月，足够他习惯没有韭菜虾仁饺子的日子。
晚上沈砚真的回来了。
外面落了雨，他进来时一身的寒气。
宋清如刚把盘子摆好，抬眼就看到男人的笑容。
他今天打了一个从没有见过的新领带。
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