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何雨昂缓缓睁开眼。那双眼睛漆黑，深不见底，平静得像两口结了冰的古井，看不出丝毫情绪。“还成，爹。”声音不高，却平稳，不再带着那种气若游丝的虚弱。
何大清张了张嘴，想问点什么，比如那天雪地里救他们的“好汉”到底什么样？比如儿子这身体……到底怎么回事？可话到嘴边，看着儿子那双平静得过分的眼睛，看着空荡荡的米缸，看着角落里饿得缩成一团的小儿子，他最终一个字也没问出来。问了又有什么用？能换来粮食吗？
他猛地转过身，像一头被逼到绝境的老狼，喉咙里发出一声压抑的低吼：“我再去转转！看看……看看谁家还有席面！”
撂下这句话，他抓起那条油腻发亮、能拧出盐花子的破围裙，胡乱往腰上一系，头也不回地冲进了外面刀子般的寒风里。
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北平城像个巨大的、冰冷的磨盘。有钱人照样在八大胡同的暖阁里听戏狎妓，在东兴楼里推杯换盏，脂粉香和酒肉气混在一起，隔着几条街都能闻到。可底层的人，在这腊月里的寒风里，却像磨盘底下被碾压的豆子，一点点挤出最后的水分和油星。
何大清佝偻着背，顶着风，在熟悉的几条街巷和几家大酒楼的后门转悠。他脸上的冻疮又裂开了，渗着血丝，被寒风一刮，针扎似的疼。脚上的破棉鞋早就湿透，冻得硬邦邦，每一步都像踩在冰坨子上。
“何师傅？您老今儿有空？” 聚贤楼的后门口，一个穿着青布棉袄、揣着手的跑堂伙计探出头，脸上带着点敷衍的笑。
“有！有有！”何大清眼睛一亮，像抓住了救命稻草，赶紧凑上去，脸上堆起卑微讨好的笑容，“张哥儿，有……有活儿？”
“嗐，”那伙计撇撇嘴，朝里面努努嘴，“东家小舅子今儿过寿，席面早包给李胖子了，人家带着全套班子来的。” 他上下打量了一下何大清冻得发紫的脸和单薄的破棉袄，压低点声音，“大清哥，不是我说，这年景……各家都紧巴，席面也少。有点活计，也先紧着那些手脚齐全、能顶大梁的……您这身子骨，又带着个拖累……” 他没把话说完，但意思再明白不过。
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