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“不过是什么？”陈鸣收了笑，声音忽然低了下去，“不过是个孤儿？个挑柴的小民？”
绿绡不语。
槐花镇的夜，越发冷了。
林鸣回到家时，天色已晚。他把柴火整整齐齐码在墙角，又从井中提了两桶水，洗净手脚，点了盏灯，坐在那张老木桌前，默默翻开一本旧书。
那书是他父母遗留下的，封皮已经磨得发亮，纸页泛黄卷边，却被他视若珍宝。他常常读到深夜，仿佛从那些字句中能汲取某种支撑心灵的力量。
今夜，翻到的那一页是《剑修遗录》的一则传说：
“昔有剑仙，姓叶名寒舟，年少落魄，一剑斩山，名震一州。其人曾言：‘命不由天，剑在吾手，自当逆风行。’”
林鸣凝视着那句“命不由天”，指尖微颤，眼神渐渐冷冽。他喃喃道：“命不由天，倒是句好话……”
屋外风声渐紧，树影婆娑，像无数鬼影在门窗外低语。
他却毫无惧意，只把灯芯拨亮几分，继续翻阅书页。耳中依稀还能回想起陈鸣那嘲弄的语气，那副高高在上的姿态。
“你那世家的恩荫还能庇你几日？”
那日，林鸣是在暴雨初歇时发现那本书的。
古宅坐落在镇北废弃的山麓边上，原是数十年前镇上某位陶艺名师的旧居，自从官窑衰败后便被荒草藤蔓吞噬。林鸣是来躲雨的。雨打瓦楞，天地一片昏沉，他在残垣断壁中寻了一间勉强遮风的小室，靠着一块残破的陶坛坐下。
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