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集结哨响的时候，王飞正盯着那根踩灭的烟蒂看。烟蒂还冒着最后一缕青烟，细细的，斜斜的，像一个人写在空气里的字，写了一半，力气没了，字也跟着散了。
他把烟蒂捡起来，塞进口袋。
他也说不清自己为什么这么做。大概是觉得，这根烟算是他和丽媚一起抽过的。在这个什么都留不住的地方，能留住一个烟蒂，也算留住了点什么。
连长的声音从前面传过来，沙哑的，像砂纸磨过的。他站在一个土包上，手里捏着一张皱巴巴的地图，军用地图，上面画满了红蓝箭头，红的代表自己，蓝的代表敌人，红的往蓝的的方向戳过去，像一把又一把刀。
“上面来命令了，”连长说，声音不大，但每个字都像钉子一样砸进人耳朵里，“白崇禧的主力要往南逃，师部命令我们连夜穿插，明天拂晓前必须赶到杨家桥，堵住他们的退路。”
他顿了顿，扫了一眼全连的人。
“没有车，全靠两条腿。走不动的，现在就说。”
没人说话。
连长点了点头，像是在说“我就知道没人会说”。他从土包上跳下来，走到王飞跟前，压低声音：“三班跟上我，你们是尖兵班。”
王飞立正，敬了个礼，什么也没说。
队伍又出发了。
这次走的不是田埂，是山路。湖南的山不算高，但一个连一个，没完没了的，像人身上那些一根一根的肋骨，数不清的，摸不完的。路是那种被牛踩出来的、被雨水冲出来的、窄得只能过一个人的小路，两边全是灌木和茅草，茅草高过人头，走在里面像是在一条绿色的隧道里钻，看不见天，看不见地，看不见前面的人，只看得见前面那个人的背包，一颠一颠的，像一个人的背在说话，在说快走快走快走。
王飞走在最前面，手里端着枪，枪口朝前，保险开着。他的眼睛瞪得大大的，看着前面的每一丛草、每一棵树、每一个能藏人的地方。他的耳朵竖得直直的，听着风的声音，虫子的声音，远处偶尔传来的、分不清是打雷还是炮声的闷响。
他的脑子却没闲着。
他在想晨光。
想晨光站在村口的样子，想晨光手里那颗糖，红的还是绿的，他到现在也没想起来。他想晨光有没有哭，是在他转身的时候哭的，还是等他走远了才哭的，还是根本没哭、一直忍着、忍到他看不见了、忍到马车拐过弯了、忍到这条路上只剩下尘土了，才蹲下来，把脸埋在膝盖里，哭得浑身发抖。
他想，晨光会不会恨他。
恨他走了，恨他去了一个很远很远的地方，恨他不回来，恨他回不来了，恨他回来了也不一定认得他了——他走的时候晨光才那么小，小得像一只猫，小得像一件用手就能捧起来的东西，等他回去，晨光该长多高了？会不会已经比他高了？会不会已经不记得他了？会不会在路上碰见了，都不叫爸了，只是点点头，像对一个陌生人那样点点头，然后走开，走开了也不回头？
他不敢再想了。
他加快了脚步，像是在用走路把这个念头甩掉，走得越快，念头追得越紧，像他的影子一样，怎么也甩不掉。
身后传来丽媚的脚步声。他听得出来，她的脚步比别人轻，比别人急，像一只猫在跑，跑得又快又轻，像是怕踩碎了什么，像是地上全是易碎的东西，全是不能碰的东西。
天快亮的时候，他们到了杨家桥。
说是桥，其实没看见桥。只有一条河，不宽，水也不深，清清的，浅浅的，能看见河底的石头，圆的，滑的，被水冲了不知道多少年，冲得一点棱角都没有了。河对岸是一片丘陵，起起伏伏的，长满了松树和杉树，黑压压的，像一堵墙，一堵用树砌起来的、密不透风的墙。
连长蹲在河边，用河水洗了把脸，冰凉的水激在脸上，他打了个哆嗦，像是被什么东西咬了一口。他直起身，看着对岸，看了很久，久到王飞以为他要睡着了。
“王飞。”他终于开口了。
“到。”
“你带三班过河，在对岸那片松林里潜伏下来。记住，不管听到什么动静，不准开枪。等天亮了，等敌人的主力过来，等我的信号。信号是三发红色信号弹。看到信号弹，你们从侧翼打，把敌人往河边赶。”
王飞点了点头。
他转身走到三班跟前，看着那七个人。他们的脸在晨光里模模糊糊的，像一幅还没画完的画，像一个人的样子还没长定、还在变、还在长、会长成什么样谁也不知道。
“跟我走，”他说，“轻一点，再轻一点。”
他们涉水过河。
河水冰凉刺骨，像无数根针扎在腿上。王飞走在最前面，枪举过头顶，一步一步地往前挪。他听见身后有人咬着牙，牙齿在打架，咯咯咯的，像冬天的树枝被风吹得碰在一起的声音。
上了岸，他们钻进松林。松针厚厚的，踩上去软软的，像地毯，像一个人的头发，厚得能埋住脚踝。王飞找了一块凹地，让大家散开，隐蔽好，不许说话，不许抽烟，不许咳嗽，不许动，连呼吸都得压着，轻得像没有一样。
天亮了。
太阳从东边升起来，红红的，圆圆的，像一个刚煮好的鸡蛋黄，挂在天上，看得见够不着。光从松针的缝隙里漏下来，一道一道的，像一个人用手指头在天上戳了几个洞，光就从那些洞里漏下来，漏在地上，漏在人身上，漏在枪上，亮亮的，碎碎的，像银子，像鱼鳞，像一个看不见的人在天上撒了一把什么东西，撒得满地都是，捡不起来，也扫不干净。
王飞趴在一棵松树后面，枪架在树根上，枪口朝着河的方向。他把眼睛贴在瞄准镜上，没有，他的枪没有瞄准镜，就是把眼睛贴在照门上，从准星看出去，看见河水，看见河那边的田埂，看见田埂后面的路，弯弯曲曲的，像一条被人丢在地上的绳子。
他看见路上有人。
不是一个人，是一群人，黑压压的，像蚂蚁搬家一样，从远处涌过来。他数不清有多少人，只知道很多，多得像河里的水，像天上的云，像地上的草，多到你觉得自己很渺小，渺小得像一粒沙，像一口气就能吹跑的东西。
敌人来了。
王飞的心跳快了。不是怕，是和上次不一样的快，是一种做好了准备、等了很久、终于等到的那种快。他的手握着枪，握得紧紧的，手心全是汗，汗把枪托都打湿了，滑滑的，像握着一根刚从水里捞出来的木头。
他看了看左右的兵。他们都在看着他，眼神里有害怕，有紧张，有兴奋，还有一种说不清的东西，像是一个人知道自己要死了、但还没死、还活着、还看得见太阳、还闻得到松针的味道、还感觉得到风吹在脸上的那种样子。
他冲他们笑了一下。
不是笑给他们看的，是笑给自己看的。是告诉自己，没事的，打过那么多仗了，不差这一次。是告诉自己，死不了的，死了那么多次都没死成，这次也死不了。
敌人越来越近了。
他能看见他们的脸了。一张一张的脸，年轻的，年老的，有胡子的，没胡子的，有戴着钢盔的，有戴着布帽的，有穿着鞋的，有光着脚的。他们的枪扛在肩上，耷拉着脑袋，走得慢吞吞的，像一群被人赶着走的羊，像一群不知道前面有刀、不知道刀会砍下来、不知道砍下来会疼、疼了也来不及叫的羊。
王飞盯着走在最前面的那个人。
那是一个军官，腰里别着手枪，手里拿着地图，走走停停，看看地图，看看路，像是在找什么，像是在找一个他应该去、但不知道在哪里的地方。
王飞把枪口对准了他。
没动。
他在等信号弹。
等那三发红的、亮亮的、像三个太阳一样的东西升起来，升到天上，升到谁也够不着的地方，告诉他，可以了，动手吧，开枪吧，杀人吧。
信号弹没来。
敌人的队伍越来越长，像一条蛇，一条正在过河的蛇。前面的已经过了河，后面的还在对岸，中间的在桥上挤着、推着、骂着、喊着，乱成一锅粥，乱成一团麻，乱成一个谁也理不清、谁也解不开的疙瘩。
王飞的手在发抖。
不是怕，是急。急得想开枪，急得想站起来，急得想冲着那条蛇喊：快点啊，快点过来啊，再不过来天就黑了，天黑了就打不成了，打不成了你们就跑了，跑了就再也追不上了，追不上了他们就要往南跑，往南跑就跑进广西了，跑进广西就进山了，进山了就不好打了，不好打了就要死更多的人，死更多的人就会有更多的晨光等不到爸回家。
天亮了，又暗了。
不是天真的暗了，是云来了。一大片乌云从西边压过来，厚厚的，沉沉的，像一块很大的铁板，铁板上有人在走路，咚咚咚的，每走一步都在天上砸出一个坑。风也来了，风吹得松树哗哗响，吹得松针满天飞，吹得河面上起了皱纹，一道一道的，像一个人老了以后脸上的皱纹，数不清的，也抹不平的。
然后，雨来了。
不是小雨，是暴雨。像是天上的一个很大的盆子被人打翻了，水就哗啦啦地往下倒，倒不完的，止不住的，像是要把这一年的雨全部在这一刻下完，像是要把这一个地方的人全部淋湿、淋透、淋成落汤鸡、淋成水里泡着的东西。
王飞趴在雨里，浑身湿透了。
水从帽檐上往下淌，顺着鼻子、顺着嘴角、顺着下巴，一滴一滴地滴在枪上，滴在手上，滴在地上的松针上。他不敢动，不敢擦，不敢眨眼睛，就那么瞪着，瞪得眼睛发酸、发涩、发疼，像是有沙子进去了，又像是没沙子，只是瞪得太久了，久到眼睛以为他再也不打算闭上了。
敌人的队伍停下来。
那军官看了看天，骂了一句什么，挥了挥手，队伍就散了。有的往树下躲，有的把雨布撑起来，有的干脆就那么站着淋，像一棵一棵不会动的树。他们开始生火，开始做饭，开始抽烟，开始说笑，开始做一些和打仗没有关系的事情，像是在等雨停，像是在等天黑，像是在等一个他们自己也不知道是什么的东西。
王飞看着他们，心都快跳出来了。
信号弹还没来。
他想，是不是连长那边出了什么岔子，是不是敌人发现了他们，是不是信号枪坏了，是不是信号弹受潮了打不响，是不是连长睡着了，是不是连长忘了，是不是连长觉得雨太大、天太黑、他们看不见信号弹？
他趴在雨里，一动不动。
雨小了。
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