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王飞没说话。他看了一眼那个兵手上的绷带，又看了看那个兵的眼睛。眼睛是红的，但没肿，不是哭的，是跑的，是把自己跑得干干净净的那种红，是把自己跑到什么都没力气想的那种红，是把自己跑到累得倒头就睡的那种红。
“手上的伤怎么回事？”王飞问。
“爬战术磨的。”
“疼不疼？”
那个兵低头看了一眼自己的手，好像在看一个不属于自己的东西，看了几秒钟，抬起头，说了一句让王飞没想到的话。
“排长，你腰疼不疼？”
王飞没回答。他跑了三步，然后说了一个字。
“跑。”
两个人变成了三个人，在操场上跑着。太阳还没出来，天边是灰白色的，灰白色中间有一条橘红色的缝，橘红色的缝下面藏着一个马上就要跳出来的、亮得刺眼的、能把所有影子都照在地上的太阳。他们跑在那条橘红色的缝下面，跑在那片即将亮起来的天底下，跑在那个不知道能不能跑到但总得试试看的早上。
转过弯的时候，王飞口袋里的那两张纸又磨了一下。处方笺和地图贴在一起，隔着薄薄的一层布，贴着他的胸口，贴着他那颗跳得很慢的、很沉的、像在用力捶一面鼓的心。
休息，勿过劳。
三十七个名字。
两块东西贴在一起，像一个还没写出来的答案，像一个还没想清楚的道理，像一个说了等于没说的、但不说就永远不知道的、知道了也说不出来的东西。
跑到第五圈的时候，王飞的腰不那么疼了。不是好了，是跑开了，是身体找到了一个跟疼共存的办法，是那个钉子不再往外钻了，是那些钙化了的韧带不再抗议了，是它们认了，是它们知道了这个人是不会停的，是它们投降了，是它们说好吧好吧你跑吧你跑吧你跑到死吧我们不管了。
三公里跑完的时候，小周喘得说不出话来，弯着腰，两只手撑在膝盖上，像一棵被风吹弯了的树。三连那个新兵倒没那么喘，但脸白得像纸，嘴唇紫紫的，站在那里晃了两下，扶住了旁边的单杠。
王飞走了过去，站在单杠下面，和他们站在一起。三个人谁都没说话。操场边上的那排杨树被风吹得哗啦啦地响，像在鼓掌，像在嘲笑，像在说什么人类听不懂的、树和风之间才能听懂的话。
小周先直起腰来。他看了王飞一眼，又看了三连那个新兵一眼，然后说了一句很轻的话，轻到像是说给自己听的。
“排长，我想参加明年的比武。”
王飞看着他。小周的目光没有躲。那里面有一样东西，不是亮，是烫，是那种刚从火里拿出来的、还冒着烟的、没人敢碰的烫。
“去练。”王飞说。
小周点了点头，转身走了。走了几步，又回过头来，好像想说点什么，嘴唇动了动，又什么都没说，转过身走了。他的背影在晨光里拉出一道长长的影子，影子在地上晃啊晃的，像一条河，像一条不知道流向哪里但一直在流的、不会断的、不会停的河。
三连那个新兵也走了。他走得很慢，一瘸一拐的，手上的绷带松了，掉下来一截，拖在身后，像一条白色的、细细的、快要断了的尾巴。他没捡起来，就那么拖着，拖在地上，拖在煤渣跑道上，拖在那条他今天早上不知道跑了多少圈的路上。
王飞一个人站在操场上。太阳还没出来，但天已经亮了，亮得很彻底，亮得没有一点阴影，亮得所有的东西都清清楚楚的，包括那个一直在他腰上的、从去年到今年、从那里到这里的、以为藏得住其实谁都看得见的疼。
他站在那里，站了很久。久到太阳从东边升起来了，久到操场上的人多起来了，久到有人喊他吃饭了他才动了。但他没有去吃饭。他走到单杠下面，伸手握住了那根铁杠子。铁是凉的，但凉不过他口袋里那张处方笺上的字。那些字是凉凉的，凉得像医院走廊里的空气，凉得像检查床上的皮革，凉得像一个人躺在那里，等着一个不知道能不能等到的结果，等着一个知道了也没用的答案。
他握紧铁杠，把自己拉了上去。
一下。
两下。
三下。
腰在疼。没管。
四下。
五下。
留下。
疼就疼吧。
七下。
八下。
九下。
他拉到了十五下才松手。落下来的时候，脚落在地上，落得很稳，很实，像一棵扎了根的树。他松开铁杠，手心里全是汗，铁杠上留下了两个湿湿的手印，手印在晨光里慢慢地变淡，慢慢地消失，像一个从来没有人握过的、干干净净的、等着下一双手握上去的起点。
远处有人在喊口令，洪亮亮的，脆生生的，能把人的耳朵叫醒，能把人的血叫热，能把人从昨晚的梦里叫出来，叫到今天的太阳下面，叫到这个地方，叫到这个让他疼过、恨过、怕过、哭过、想走又没走、想留又不知道怎么留的、叫做部队的地方。
王飞把手插进口袋里。那两张纸还在。
他把它们掏出来，站在晨光里，把它们打开。地图打开了，三十七个名字安安静静地躺在纸上，安安静静的，像三十七个人坐在那里看着他。处方笺打开了，那行字清清楚楚的——“休息，勿过劳”。
他把两张纸并排放在膝盖上，看了很久。
然后他折起了处方笺，把它揣回口袋。那张地图他留在了膝盖上，展着，平铺着，像一个摊开了就不会再折起来的、打开了就不会再合上的、展开了就不会再缩回去的东西。
三十七双眼睛在晨光里看着他。
他看了回去。
一个对一个地看。一个接一个地看。每一个都看了。
太阳终于跳出来了。橘红色的，圆滚滚的，像一只被谁从地平线下推上来的、滚烫滚烫的轮子。光铺在操场上，铺在跑道上，铺在单杠上，铺在那棵老杨树上，铺在那条拖着绷带跑了不知道多少圈的路上，铺在他膝盖上那张写着三十七个名字的地图上。
操场上的口号声更响了。
Ⓑ 𝚀 ℊe . 𝘾 𝘾