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他心生退意。
可就在他准备转身，任由自己被这无尽的黑暗所吞噬的时刻，他没有动。
他缓缓地，缓缓地低下头，看着自己那双因屈辱而微微颤抖的手。
他没有走。
韩渊从怀中，取出了自己随身带着的那方最普通的、甚至还带着一道裂纹的残墨。
他就在那扇紧闭的门前，在那富家公子讥诮的目光中，在那垂髫童子鄙夷的注视下，缓缓蹲下身。
他用指尖，蘸了一点门前石阶上不知被谁洒下的清水。
随即，他开始研磨。
他研墨的手法极为奇特。
整个手腕，稳如磐石，纹丝不动。
所有的力道，都凝聚于那三根微微弯曲的指尖之上。
那方残墨，在他指下，以一种极其缓慢、却又无比均匀的速度，在粗糙的石阶上画着圆。
没有寻常研墨时的“沙沙”声。
只有一种极其细微、若有若无、却又连绵不绝的“嗡嗡”声，仿佛不是在磨一块墨，而是在抚一曲古琴。
心磨法。
一部早已失传的古籍中记载的、独属于先贤的无上技艺。
屋内，先是沉寂。
随即，那扇紧闭的门扉，“吱呀”一声，缓缓开启。
一个须发皆白、身形枯槁的老者，站在门口。
他没有看韩渊的脸，那双浑浊却又锐利如鹰的眸子，死死地，死死地盯着韩渊那只稳如磐石的手腕。
许久，他那干裂的嘴唇动了动，沙哑地开口。
“进来。”
“用我的水。”
韩渊随魏叟走入那间与其说是工坊、不如说是墨之神龛的内室。
空气中弥漫着一股松烟与名贵草药混合的、令人心神宁静的异香。
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