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巴刀鱼没有回头。他站在灶台前，把剩下的汤盛出来，五碗，一人一碗。酸菜汤端碗的时候手在抖，但她没洒。娃娃鱼捧着碗小口小口地喝，眼泪掉进碗里也不擦。酸菜缸喝了一口，闭上眼，枯瘦的脸上浮出一丝血色。
“下一步呢？”酸菜汤放下碗，抹了抹嘴。
“城西。”巴刀鱼把锅里的汤底舀进一个坛子里封好，“食魇教教主在城西地下三层。种食炉也在那里。我们先去看看。”
“就我们四个？”
“就我们四个。”
酸菜缸把铜钱收进贴身的口袋，扶着桌子站起来。他比昨天稳了一些，虽然还是瘦得吓人，但眼睛里有了光。“城西我去过。食魇教地下三层的入口在旧纺织厂底下，入口处有‘情绪沼泽’——专门吞噬正向情绪。进去的人只要心里有一丝害怕，就会被吞得骨头都不剩。”
“你不怕？”娃娃鱼问。
“怕。”酸菜缸咧嘴笑了一下，“但我更怕我妹妹再一个人跑去送死。”
酸菜汤瞪了她哥一眼，没说话。
巴刀鱼把封好的汤坛子放进帆布包里，背上。那口新锅他留在了灶台上，锅底的火纹慢慢暗下去，但没有熄灭——它在等，等主人回来再点火。
四个人走出小餐馆的时候，城中村的早市刚开。卖早点的摊子冒着热气，油条在锅里翻滚，豆浆的甜香混着蒸笼里包子的肉味，热热闹闹地塞满了整条巷子。巴刀鱼走过这些摊子的时候脚步放慢了。卖豆浆的老刘头冲他喊：“刀鱼！今儿个油条多炸了一根，给你留着呢！”
“谢了刘叔，回来再吃！”
“嘛去啊？”
“办点事。”
老刘头没再问，转头去招呼别的客人了。巴刀鱼回头看了一眼那条巷子——窄窄的，挤挤的，两边是参差不齐的招牌和晾在窗外的衣服。娃娃鱼跟在后面，也回头看了一眼。她忽然伸手拉了拉巴刀鱼的袖子。
“你听。”
巴刀鱼停下脚步。巷子里的人声、锅铲声、自行车铃铛声、还有收音机里咿咿呀呀的唱戏声，混在一起，像一锅煮开了的杂烩汤。杂乱，热闹，鲜活。
“这就是人味。”娃娃鱼轻声说。
巴刀鱼站了一会儿。他想起师父以前说过的一句话——做菜不难，难的是做给人吃。菜里有人，才叫菜。没有人，再好的食材也是一锅死水。
“走吧。”他把帆布包往肩上颠了颠。
四个人走出巷口，拐上大路。城西在城市的另一头，要穿过三条街、两座桥、一个旧工业区。巴刀鱼走在最前面，左手玉白纹路安安静静地亮着。酸菜缸走在最后面，每走几步就摸一下口袋里的铜钱。
走到第二个路口的时候，娃娃鱼忽然停住了。她转过身，看着街角那家已经关门的食魇餐厅。玻璃门上贴了封条，但透过玻璃还能看见里面的桌椅——歪歪斜斜，桌面上还摆着没收拾的碗筷。碗里有东西在动，黑乎乎的，像一团没成形的影子。
“里面还有东西。”娃娃鱼的声音发紧，“情绪的残留。很浓。”
巴刀鱼看了一眼那家店，从帆布包里取出那个封好的汤坛子，倒出一小勺汤，泼在玻璃门上。乳白色的汤液顺着玻璃流下去，碰到门缝的时候发出一声极轻的嘶响，像一截烧红的铁浸入冷水。门里面那团黑影缩了一下，然后慢慢散了。
“五味汤能净。”巴刀鱼盖上坛子，“但只能净表面。要根除，还得砸种食炉。”
四个人继续往前走。身后的食魇餐厅里，玻璃门上还残留着那一道乳白色的汤痕，像一道细细的泪。
城西的天比城北暗。大片大片的乌云压得很低，云层里偶尔有暗红色的光闪一下，闷闷的，像什么东西在云里烧。
旧纺织厂的大铁门已经锈死了。酸菜缸带着他们绕到侧面，从一堵塌了一半的围墙翻进去。厂区里荒草丛生，车间窗户全是碎的，风吹过去呜呜响。最里面那栋楼的地基上有一个巨大的豁口，豁口底下黑漆漆的，什么都看不见。但站在豁口边上能闻到一种味道——像是几十种食物馊了混在一起，再发酵、再腐烂、再浓缩，最后变成一股甜腻得让人反胃的气息。
“情绪沼泽。”酸菜缸指了指那个豁口，“下面就是。进去之后别想坏事。想什么都行，就是别想坏事。”
酸菜汤从怀里摸出一个小坛子，那是她随身带的酸菜坛子，里面的酸菜是老汤养了十年的。她打开盖子，酸味飘出来，清清爽爽的，把那股甜腻的腐烂味冲淡了一些。
“都含一口酸菜。”她说，“酸菜醒神，能压住情绪沼泽的吞噬。”
巴刀鱼接过一片酸菜含在嘴里。酸味在舌尖炸开，酸得他眯了一下眼。确实醒神。脑子里的杂念被酸味冲散了，只剩下一件事——下去，砸炉，干翻教主。
娃娃鱼含着酸菜，腮帮子鼓鼓的，像一只偷吃的小仓鼠。她看了巴刀鱼一眼，点了点头。
酸菜缸第一个跳下豁口。他的脚落在沼泽上的时候，黑色的淤泥泛起一圈波纹，但没有陷下去。他回头喊了一声：“都下来！想着你们最想吃的东西！”
巴刀鱼第二个跳下去。他想着师父做的那碗阳春面——清汤，白面，葱花，猪油。最简单的东西，最踏实的味道。脚下的淤泥硬了，像踩在湿透的泥地上，沉是沉，但没往下陷。
酸菜汤和娃娃鱼也跳了下来。四个人站在情绪沼泽上，嘴里含着酸菜，心里想着各自最踏实的味道，一步一步往黑暗深处走。
身后，旧纺织厂的豁口慢慢合拢了。最后一丝天光被切断，四个人陷入了彻底的黑暗。
巴刀鱼左手掌心的玉白纹路亮了起来，成了唯一的光。
“走。”他说。
黑暗深处，有什么东西在呼吸。
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