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“这些女人，还是东方人，，就是太感性，成不了真正的记者，我们需要招新人了”
那句话像一根细针，扎进她心脏最软的地方，一路烧到指尖。
收拾了所有东西回到公寓，她猛地把门关上，背靠着门板滑坐在地。
屋内昏暗，只有一盏台灯亮着，照出墙上贴满的笔记、照片、剪报——旧报纸、泰坦尼克号的新闻片段、唐人街的街景、她母亲在广东老家的旧照……像一张巨大的思维之网，而她，是网中央那只疲惫却不愿停下的蜘蛛。
她脱下高跟鞋，脚底磨出的水泡渗出血丝，可她感觉不到痛，只觉得胸口堵得厉害，像被一块冰冷的石头压着，呼吸都变得艰难。
她走到镜子前，看着那个穿着素色旗袍、头发挽成简单发髻的女人——黑发，黄皮肤，丹凤眼狭长上扬有光，像两簇不肯熄灭的火。
“你为什么这么固执？”
她对着镜子里的自己低语
“你明明知道他们会怎么对你。你明明知道，你写得再好，他们也只会说你‘太情绪化’‘不够客观’‘不像个美国人’。”
她猛地一拳砸在墙上，指节撞得生疼，却没流泪，想起父亲在她离家前说的话
“知远，我们来到美国，不是为了向别人低头，是为了让你看见别的世界。”
可现在，她连一篇关于一个失忆送报员的报道，都要被删去灵魂，只留下骨架。
她打开抽屉，翻出那篇被退回的稿子，手指颤抖地划过那行被红笔圈出的句子——“真正的贵族，在于灵魂的尊严”。
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