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那道绿光像是一只潜伏在深渊里的猫眼，在我视网膜上留下一道极其诡异的残影。
我猛地揉了揉眼，再看过去时，示波器的屏幕已经归于死寂，暗得像是一块被遗弃在荒野里的墓碑。
我自嘲地笑了一声，心跳却快得像是在敲定音鼓。
这种感觉太荒诞了，我一个受过现代高等军工教育、信奉唯物主义的技术员，竟然在一台报废的示波器面前感到了恐惧。
我没开灯，就这么摸黑坐回了操作台旁。
老罗留下的那个铁盒像是一块磁石，在微弱的月光下泛着冷硬的金属光泽。
我伸出手，指尖触碰到冰凉的盒盖，那种粗粝的质感让我瞬间冷静了下来。
在这个年代，任何超自然现象的背后，往往都藏着一个极其硬核的物理逻辑。
我摸到桌边的火柴，“嘶”的一声，火苗跳跃。
我点燃了煤油灯，把那三枚簧片整齐地排开。
这玩意儿叫稳压簧片，是电台心脏里的“起搏器”。
但在我眼里，它们更像是三枚跨越时空的切片。
我从柜子里翻出那个平时视若珍宝的苏制读数显微镜——这是我从废品站淘回来、修了大半个月才救活的宝贝。
我把1958年的那枚簧片推到镜头下。
视野里，金属的纹路瞬间被放大。我倒吸了一口凉气。
那是手工锉刀留下的痕迹。
一刀一刀，纵横交错，虽然粗糙，却透着一种孤注一掷的韧劲。
在那场大跃进的洪流里，我们的工辈们可能连像样的磨床都没有，硬是靠着一把老虎钳和几把断头锉，在大山深处抠出了这种精密的零件。
我换上1963年的那一枚。
它的表面呈现出一种诡异的青灰色。
我眯起眼，调整物镜焦距。
那是氧化膜。
在那个物资极度匮乏、甚至连工业润滑油都要凭票供应的年代，老一辈技工竟然摸索出了用这种简易的表面氧化工艺来防锈。
这哪里是工艺，这是在绝境里逼出来的求生本能。
最后是1970年的。
这枚簧片看起来最漂亮，表面光滑，边缘锐利。
但我用镊子轻轻拨动了一下，那种反馈回来的指感不对劲。
太脆了。
我把它压在硬度计下试了试。
果然，它是经过简易渗碳处理的。
硬度上去了，但在这种高频震动的环境下，它就像是一根紧绷到极限的琴弦，随时可能崩断。
我靠在椅背上，看着天花板上摇晃的灯影，脑子里那副碎裂的知识版图开始自动重组。
这哪是什么材料变迁史啊？
这是一张活生生的“苦难补偿图”。
因为材料不过关，所以用工艺补；因为工艺不过关，所以用人力补。
那一晚，我没合眼，笔记本上密密麻麻全是应力曲线和热处理参数。
直到窗外的麻雀开始扑棱翅膀，一阵轻微的、有节奏的敲门声把我的思绪拽了回来。
是陈秀云。
她穿着洗得发白的灰色工装，那只残缺的左手藏在袖子里，右手提着一壶热气腾腾的豆浆。
“熬了一宿？”她把豆浆放下，目光扫过桌上那三枚簧片，眼神里有一丝我看不透的复杂。
“秀云，你来得正好。”我站起身，指着那三枚簧片，“闭上眼，用你的‘直觉’帮我确认个事儿。”
她愣了一下，没说话，只是默默地走过来。
她深吸一口气，闭上眼，那只残缺的左手极其自然地探了过来。
虽然少了半截手指，但剩下的部分却像是有自己的灵魂。
当她的指尖触碰到58年那枚簧片时，她的眉头微微皱了一下：“这枚……它很委屈。你得‘哄’着它，力道要像是在揉刚发好的面团，重一点它就闹情绪。”
我的笔在纸上飞快滑过：58代，弹性模量极不稳定，需大冗余补偿。
她的手移向63年那一枚，指尖在那层氧化膜上轻轻摩挲，耳朵甚至微微侧向簧片，仿佛在听它的呼吸。
“这枚在求救。”她轻声说，“它太干了。你得‘听’它的回响，等它那个点对上了，才能下手。”
我手里的笔颤了一下：63代，表面摩擦系数极大，依赖声反馈调节。
最后，她的指尖落在了70年那枚经过渗碳的簧片上。
那一瞬间，我明显感觉到她的指尖缩了一下，像是被电了一下，又像是碰到了什么禁忌。
“这枚太傲了。”陈秀云睁开眼，眼神里透着一种前所未有的严肃，“你必须‘压住呼吸’，连心跳都要稳住。它就像是一块薄冰，稍微一点火气，它就碎给你看。”
我死死盯着笔记本上那行“压住呼吸”。
老罗昨晚说的那个公式，那个“呼吸节奏修正值”，在这一刻彻底脱离了玄学的范畴，在我脑子里变成了一个清晰的函数图像。
这哪里是土方子？
这是在极端物资限制下，人体反馈与设备缺陷之间达成的某种残酷而精准的动态平衡！
“因为那时候没东西啊。”
老罗的声音毫无征兆地从门口传来。
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