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江南的雨，细得像牛毛，软得像没骨头的面条。
江阴签判厅的屋檐下，长满了暗绿色的青苔。这种湿漉漉的绿意，在这个早春的季节里，正一点点渗进墙缝，也渗进人的骨头缝里。
辛弃疾坐在案牍后，手里抓着一只狼毫笔，笔杆被他捏得“咯吱”作响。
他面前堆着的，不是行军布阵的地图，也不是收复河山的奏折，而是一堆关于“城西赵家丢了两只鸡”、“城东李寡妇跟王二麻子为了三尺地皮打架”的琐碎公文。
“咔嚓。”
终于，那支无辜的毛笔不堪重负，断成了两截。
墨汁溅在了宣纸上，晕染开来，像是一团黑色的血。
“这日子，没法过了！”
辛弃疾猛地站起身，一脚踹翻了身前的案几。那些写满了鸡毛蒜皮的公文哗啦啦洒了一地，像是在嘲笑这个曾经在燕山雪夜里杀得七进七出的汉子。
角落里，一个正在煮茶的老仆人连眼皮都没抬一下。
那是陈寻。
此时的他，化名为“陈伯”，是辛弃疾从北方带回来的唯一“老仆”。
“笔断了，再换一支就是。”陈寻慢悠悠地用竹夹子夹起一只茶杯，倒掉头遍茶汤，“心乱了，换什么都没用。”
辛弃疾大步走到窗前，看着外面那绵绵不绝的阴雨，胸口剧烈起伏。他那只在淮河边受了伤的左臂，一到这种阴雨天就隐隐作痛，像是有无数只蚂蚁在骨髓里啃噬。
“老陈，咱们来这江阴已经三个月了。”辛弃疾转过身，眼睛通红，像是一头被困在笼子里的野兽，“三个月！我除了给这些刁民断案，就是陪那些脑满肠肥的知州老爷喝酒听曲。他们问我北方的事，不是问金兵有多凶，而是问金人的狐皮袍子暖不暖和，问那边的羊肉膻不膻！”
他猛地扯开衣领，露出胸口那道还在结痂的刀疤。
“我带回来的那一万多义军兄弟呢？被打散了，分到了各地的厢军里去修城墙、运粮草。他们是拿着刀剑杀金贼的汉子，现在却被逼着去扛土包！”
辛弃疾的声音嘶哑，透着一股浓浓的绝望。
陈寻放下茶杯，走到他身边，看着窗外那条流向长江的小河。
“这就是南宋。”陈寻的声音平静得近乎冷酷，“赵构怕金人，更怕武人。你带着一万虎狼之师南下，手里还拿着伪齐的大印，在他眼里，你不是英雄，是个随时可能造反的隐患。把你放在这江阴当个小小的签判，已经是法外开恩了。”
“开恩？去他娘的恩！”辛弃疾一拳砸在窗棂上，震落了一地的灰尘，“早知如此，我当初就不该渡淮河！我就该死在燕山，死在金人的马蹄下，也好过在这里像个废人一样发霉！”
“慎言。”陈寻淡淡道，“这话若是被隔墙的耳朵听去了，你这颗脑袋，金人没砍下来，倒是先被自己人给摘了。”
辛弃疾颓然地瘫坐在椅子上，那股子精气神仿佛被抽干了。
这三个月，是陈寻看着他一点点从那个意气风发的少年将军，变成了如今这个满腹牢骚的小官僚。这种变化，比杀人更诛心。
“老陈，你说……我是不是做错了？”辛弃疾看着天花板，眼神空洞。
陈寻没说话。
他走过去，从那一地狼藉的公文中捡起一张白纸，铺在桌上，然后重新研墨。
“幼安，你觉得这把剑如何？”陈寻指了指挂在墙上的那柄“鹿卢剑”。那是辛弃疾斩杀义端时用的剑，虽然卷了刃，却被他视若珍宝。
“杀人的利器。”辛弃疾道。
“那是以前。”陈寻摇了摇头，“现在它挂在墙上，除了生锈，什么都干不了。剑只有在手里，才是剑；挂在墙上，那就是块铁。”
陈寻把新蘸满墨汁的笔递到辛弃疾面前。
“你的手，除了拿剑，还能拿笔。既然朝廷不让你用剑杀人，你就用笔杀心。”
辛弃疾愣住了，看着那支笔：“写文章？写那些歌功颂德的酸词？我辛幼安做不来。”
“谁让你歌功颂德了？”陈寻冷笑一声，“文人的笔，有时候比武将的刀更狠。孔夫子作《春秋》，乱臣贼子惧；骆宾王写檄文，武则天看了都头疼。你心里的火既然发泄不出去，那就把它写出来。让这南宋的软骨头们看看，什么叫‘气吞万里如虎’，什么叫‘男儿到死心如铁’！”
辛弃疾接过笔，手微微颤抖。
他想起了燕山的雪，想起了死去的兄弟，想起了那个在此地醉生梦死的朝廷。
“写。”陈寻命令道。
辛弃疾深吸一口气。他闭上眼，脑海中浮现出那一夜五十骑劫营的画面。那马蹄声，那喊杀声，那喷涌的鲜血，仿佛就在眼前。
他猛地睁眼，笔锋落下，力透纸背。
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