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肖聿年点点头，压下心里那点莫名的失落。“路上小心。房间我帮你看着。”
钟晚出发那天是个阴冷的早晨。肖聿年送他到楼下，看他拖着那个旧行李箱上了出租车。车子驶远时，钟晚从车窗里回头看了一眼，挥了挥手。
接下来的三天，旧楼异常安静。清晨没有钢琴声，楼梯上没有偶遇，阳台上的灯光早早熄灭。肖聿年发现自己竟然失眠了——不是因为琴声，而是因为缺少琴声。
第二天晚上，他鬼使神差地走进了三楼那个房间。电暖器还开着，空气里有钟晚留下的气味——淡淡的松节油混合着纸张的气息。钢琴安静地矗立在房间中央，琴盖关着，像在沉睡。
肖聿年走过去，掀开琴盖，手指轻触琴键。他忽然很想弹点什么，哪怕只是一个音符，让这个房间不要那么寂静。
但他最终只是合上了琴盖。这不是他的语言，他不懂如何诉说。
第三天傍晚，肖聿年收到一条短信，来自钟晚：“明天下午三点到。晚上有空吗？想弹那首曲子给你听。”
肖聿年几乎是立刻回复：“有空。几点？”
“七点。在你房间还是我房间？”
“你房间吧。钢琴在那里。”
“好。明天见。”
肖聿年盯着那条“明天见”，嘴角不自觉地上扬。他意识到自己正在笑，像个等待礼物的小孩。
第二天下午三点刚过，肖聿年就听见楼下传来行李箱轮子滚动的声音。他没有下楼，只是在四楼阳台看着——钟晚从出租车上下来，仰头看了一眼楼上的窗户。两人目光对上时，钟晚笑了笑，挥了挥手。
傍晚六点半，肖聿年提着一袋水果上楼时，听见房间里已经传来钢琴声——不是练习，只是几个零散的音符，像在调音，又像在热身。
他敲了敲门，琴声停了。钟晚打开门，他已经换了家居服，头发还有点湿，像是刚洗过澡。
“欢迎回来。”肖聿年说。
钟晚笑了，“谢谢。进来吧。”
房间里很温暖，电暖器开着，桌上摆着几本摊开的画册和一些草稿纸。肖聿年瞥见其中一幅画——是这栋旧楼的素描，但楼顶长出了翅膀，像是要飞起来。
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