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“没什么。”他说。
他站起来，拍拍手上的泥，跟着外婆走了。
外婆家很远，要翻一座山。山路弯弯曲曲的，窄窄的，一边是山，一边是沟。沟很深，深得看不见底，只能听见水声，哗哗哗的，像一个在哭的东西，像一个一直在哭却哭不出声音的东西。山坡上的树，是松树和柏树，黑黑的，绿绿的，不像枣树那样会发芽，不像柳树那样会变绿，它们一年四季都那样，黑着，绿着，等着，什么都不说，什么都不变。
走了一半，晨光走不动了，外婆也走不动了。两个人坐在路边的一块大石头上，喘着气。太阳挂在西边的山上，红红的，圆圆的，还是像一个句号，但不像昨天那么圆了，缺了一个小口，像被人咬了一口的，像一个还没说完的话，像一个说到一半就停住了的故事。
外婆从布包里拿出一个东西，用油纸包着的。她打开油纸，里面是半块红薯，已经凉了，软塌塌的，像一块被捏了又捏的泥。她把红薯递给他，说：“吃吧，饿了吧。”
晨光接过红薯，咬了一口。红薯很甜，很面，在嘴里化不开，要嚼很久才能咽下去。他嚼着嚼着，想起上次在外婆家吃红薯，很烫，烫得他舌头起泡，外婆说慢点吃慢点吃，还有还有。他把那半块红薯吃完了，吃得干干净净，吃得手指上都舔了，吃得外婆笑了。
外婆笑的时候，没有牙齿。嘴巴瘪瘪的，像一个小洞，像一个被掏空了的窝，像一个什么都没有了但还在笑的东西。晨光看着外婆的嘴，忽然想起丽媚的嘴，想起丽媚笑的时候有两颗小虎牙，亮亮的，尖尖的，像两颗小小的星星。
“外婆，”他说，“你牙齿呢？”
“掉了。”外婆说，还是笑着，“掉了好多年了，掉了就不疼了，不疼了就好，好了就能吃东西，能吃就能活着，活着就能等你来。”
晨光听着，觉得外婆说的话不像话，像一首歌，一首很老很老的歌，歌词都忘了，调子也变了，但还在唱，还在哼，还在一个没牙齿的嘴里一遍一遍地唱着。
天黑的时候，到了外婆家。
外婆家在山上，一个小小的村子，稀稀拉拉的几户人家，房子都是土墙，矮矮的，黑黑的，像一个个蹲在地上的老人，像一簇簇长在山上的蘑菇，像一朵朵被风吹歪了的伞。外婆的房子在最里面，靠着一棵大槐树。槐树很大，大得把整个院子都遮住了，大得星星都看不见了，大得像一把撑开的伞，撑了一百年，撑了两百年，撑得伞都破了，还在撑着。
外婆推开门，门吱呀一声开了，像一个人在叫，像一个人在说欢迎欢迎，像一个人等了很久终于等到了。屋子里黑黑的，有一股霉味，一股柴火味，一股很多很多年累积下来的味道。外婆摸黑点了一盏油灯，灯亮了，亮得很小，很暗，像一个快死了还在坚持的东西，像一个被压得很扁还在发光的太阳。
灶房很小，比晨光家的还小。灶台也是土的，黑黑的，油亮油亮的，像抹了一层什么东西。灶台上放着一个瓦罐，瓦罐里是咸菜，和丽媚腌的不一样，丽媚的咸菜切得细细的，外婆的咸菜切得粗粗的，一大块一大块的，像舍不得切，像觉得太大了就不够吃了，像觉得每一块都很珍贵，都要吃很久很久。
外婆烧了一锅水，下了半碗米。米很少，稀稀的，在锅里滚着，滚成一锅很稀很稀的粥。她盛了一碗给晨光，自己喝锅底的米汤。晨光看着那碗粥，粥很稀，能看见碗底的青花，能看见自己的影子，能看见那双眼睛，那双和那个人一样的眼睛，大大的，深深的，像两个装满了东西又倒不出来的碗。
“外婆，你不吃米吗？”他问。
“外婆牙没了，嚼不动。”外婆说，喝了一口米汤，嘴巴瘪了瘪，像一个在一吸一吸的东西，像一个在把什么很稀很稀的东西吸进去、把什么很稠很稠的东西留下来的东西。
晨光没说话，低下头喝粥。粥很烫，烫得他嘶嘶地吹气，像那天的粥，像那个早上的粥，像那个再也回不去的早上的粥。他喝得很慢，一口一口的，喝到碗底，看见碗底有一粒米，白白的，圆圆的，亮亮的，像一个很小很小的月亮，像一个被留下来了的东西，像一个所有人都走了、只有它还在这里的东西。
晚上睡觉的地方，是一张木床，硬硬的，窄窄的，被子上有一股太阳的味道，一股晒了很久很久的味道，一股攒了很久很久才攒出来的暖的味道。外婆睡在另一边，隔得很远，远得晨光伸手够不着。他想伸手够一下，但手伸出去，只摸到硬硬的床板，凉凉的，像一块石头，像一块在河里泡了很久的石头，像一个在等什么人来摸它、等了很多年还是没人来摸的石头。
“外婆。”他说。
“嗯。”
“我妈什么时候来接我？”
外婆没说话。过了很久，久到晨光以为她睡着了，久到油灯的火苗一跳一跳的，像在跳一个舞，一个很慢很慢的舞，一个只有它自己在跳的舞。
“很快。”外婆说。
“很快是多快？”
外婆又没说话。又过了很久，久到油灯熄了，久到窗外的天从黑变灰了，她才说：“睡吧，孩子，睡醒了就知道了。”
晨光闭上眼睛。他听见外婆的呼吸，一下一下的，沉沉的，像一个在推什么东西的声音，像一个在把什么很重很重的东西从这边推到那边、从黑夜推到天亮的声音。他翻了个身，把脸埋在被子里，被子里是太阳的味道，是攒了很久的暖，是一个老人一点一点攒下来的、舍不得用的、留给他的东西。
他想起那棵枣树，那些芽，那根断了的树枝，那个柳条圈，那碗粥，那个馒头，那件大衣，那个人。所有的东西都还在，都在原来的地方，都在原来的位置，都在等着，等着他回去，等着他再看一眼，等着他再摸一下，等着他再叫一声。
但回不去了。
他知道，从今天起，他不住在那个院子里了。那个院子空了，空了也没关系，枣树还在，枣树会结果，枣树结果了，那个人就会回来。外婆说的，那个人说的，他自己也信的。
枣树结果了，那个人一定会回来。
他在被子里攥紧了拳头，攥得紧紧的，像那个还没打开的芽，像那个攥着的小拳头，像那个还没说出来的话，像那个还没实现的诺言。
窗外的天，慢慢亮了。
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