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队伍走在田埂上，一长串，弯弯曲曲的，像一条蛇，一条在黑暗里摸索着往前爬的蛇。没人说话，只有脚步声，刷刷刷的，像雨打在叶子上，像一个人在翻一本很厚很厚的书，翻得很快，快到看不清字，快到只听得见声音、看不见内容。
王飞走在队伍中间，隔两个人就是丽媚。她背着药箱，走得很快，摔倒，站起来，拍拍裤子上的泥，又接着走。他回头看了她一眼，她也看了他一眼，黑暗中看不清表情，但知道她在看他，知道她也和他一样在想一些说不出口的话，一些到了嘴边又咽回去的话，一些咽回去就变成石头、卡在喉咙里、不上不下、不死不活的石头。
天蒙蒙亮的时候，他们到了黄土铺。
还没站稳，枪就响了。
不是打枪，是泼水一样地响，是放鞭炮一样地响，是像一锅粥开了锅、往外冒、往外溅、扑都扑不住地响。子弹从对面飞过来，咻咻咻的，像一群蜜蜂，像一群被捅了窝的、疯了似的、不要命了的蜜蜂。
王飞趴在地上，命令三班散开。他看见对面黑压压的，全是人，全是钢盔，全是刺刀，全是往这边涌过来的、像潮水一样的、像不要钱一样的东西。
“打！”
他喊了一声。三班的枪响了，七条枪，加上他的八条，突突突的，哒哒哒的，像一个人在用很大的力气剁肉，像一个人在用一个停不下来的东西敲打一个永远敲不烂的东西。对面有人倒下去，更多的人涌上来，像割韭菜，割了一茬又长一茬，割了一茬又长一茬，割不完的，杀不尽的，像这个世上的人一样多的敌人，像怎么打也打不完、怎么杀也杀不光的敌人。
他换了一个弹匣。手在抖，不是怕的抖，是快的抖，是来不及不抖的抖，是把一个动作重复了太多遍、身体自己记住的抖。他把枪抵在肩上，瞄准，扣扳机，瞄准，扣扳机，像在做一件很熟练的事，像在做一件从小到大一直在做、做到不想做了、但还得做下去的事。
有人叫了一声。
是旁边的兵，那个刚才笑了一下的兵。他捂着肚子，血从指缝里往外冒，黑红的，黏的，像酱油，像红糖水，像一个人身体里面藏着的、不该流出来的、流出来就再也装不回去的东西。他张着嘴，想说什么，说不出来，嘴里全是血，咕噜咕噜的，像鱼吐泡泡，像一个人在喝水、呛着了、咳不出来、咽不下去。
王飞扑过去，把他拖到田埂后面。他撕开那个兵的军装，看见肚子上的洞，小小的，圆圆的，像谁用手指头捅了一下，像谁用烟头烫了一个疤。但他在战场上见过这种洞，知道这个小洞底下的、那个大的、布满了的、让所有的东西都露出来的、再也合不拢的窟窿。
“卫生员！”他喊，“卫生员！”
丽媚跑了过来。她趴在地上，往那个兵的肚子看了一眼，什么都没说，打开药箱，拿出纱布，按住伤口。血从纱布里渗出来，红的，热的，湿的，像一个人在用尽最后的力气在往外跑，像一个人想跑、跑不动、还在跑、一直在跑。
那个兵看着她，看着看着，眼睛不动了。
不动了。
丽媚还按着伤口，按着，按着，像在按一个漏了的东西，像在按一个还在漏的、但她以为能按住的、她以为按住了就不会再漏了的东西。她的手在抖，不是快的抖，是怕的抖，是哭的抖，是一个人在使劲忍着、忍得浑身都在发抖的那种抖。
王飞把她的手拉开。他看见那个兵的眼睛，睁着的，大大的，像在看着什么，像在看一个很远很远的地方，像在看一个只有在死了以后才能看见的东西。他伸手把那双眼睛合上。眼皮是热的，是软的，是一个还活着的人的感觉，是一个让人感觉到活着、但他已经死了的感觉。
他拿起枪，又站起来。
子弹还在飞，人还在冲，天亮了，亮了又暗了，暗了又亮了，像一个人在眨眼，像一个人在闭上眼睛睡觉、梦里全是这些、醒了还是这些、永远都是这些。
战斗持续了多久，他不知道。
也许一天，也许两天，也许很久很久，久到他以为这辈子都打不完，久到他以为世界就是这样了，枪声、爆炸声、喊叫声、哭声，永远没有尽头，永远停不下来，像一个坏了的留声机，在同一个地方转啊转啊，怎么都过不去。
后来，敌人退了。
退了，像潮水退了一样，留下一地的东西：尸体，枪，子弹，帽子，水壶，照片，信，一张被血浸透了的、看不清字的地图，还有一个小孩的、脏兮兮的、被踩扁了的布娃娃。
王飞坐在田埂上，看着这一切。
他不累。他不知道自己是累了还是不累了，是到了累的尽头、麻木了、没感觉了，还是根本没资格累。他看着那个布娃娃，想把它捡起来，又没捡。他看着地上的照片，照片上是一个女人和一个孩子，女人笑着，孩子也笑着，笑着笑着就不见了，笑成了一个再也笑不出来的、被踩在泥里的、看不清脸的东西。
丽媚走过来，坐在他旁边。
她身上全是血，不知道是谁的，是那个兵的，是别人的，是很多人的，多到她分不清了，多到她不打算分了，多到她觉得这血和她自己的一样了，是从她自己身体里流出来的、流了一整天、流干了、流完了、什么也不剩了。
她没说话。
她看着远处。远处有烟，一缕一缕的，黑的，灰的，白的，像一个人在做完了一件很大的、很累的、说不清是赢了还是输了的事情之后，点了一根烟，抽了一口，吐出来，吐出来就不想再抽了，吐出来就想把烟掐了、把打火机扔了、把买烟的钱省下来、把抽烟的时间省下来、去做一件别的什么、一件和打仗没有关系的事情。
“王飞。”她说。
“嗯。”
“我害怕。”
王飞看着她。她的眼睛红红的，不是因为哭，是因为累，是因为风沙，是因为一整天睁着眼、把眼睛睁得大大的、看着那些不该看的东西、看着那些看了就再也忘不掉的东西。她的嘴唇干裂了，裂了一道口子，血渗出来，和别人的血在一起，分不清了，也不用分了。
“我也怕。”他说。
“你怕什么？”
“我怕，”他想了想，“我怕回不去了。我怕回不去了，晨光怎么办。”
丽媚低下头。她看着自己的手，手上的血干了，结痂了，黑黑的，硬硬的，像一层壳，像一个保护着什么的东西，像一个隔在她和这个世界之间的、薄的、脆的、一碰就碎的壳。
“他会等你的。”她说，“枣树结果了，他就在树下等你。他一直等，等到枣红了，等到枣落了，等到枣烂了，等到新的枣又长出来了。他一直等。”
王飞没说话。
他从口袋里掏出那包烟，拆开，点了一根。烟味呛呛的，辣辣的，像一个人的一辈子，像一个人的一辈子变成了一根烟，点燃了，烧着了，烧完了，只剩下一截烟屁股，扔在地上，踩灭了，灭了就灭了，什么也没留下。
他吸了一口，递给丽媚。
丽媚看着那根烟，看着烟头上那一点红红的、亮亮的、像萤火虫一样的东西。她接过去，吸了一口，呛得直咳嗽，咳嗽得眼泪都出来了，不知道是呛的还是哭的，分不清了，也不用分了。
她递回去。
他接过，吸了一口，看着远处。天快黑了，晚霞红红的，不是橘红的，不是粉红的，是血红的，是铁锈红的，是一个人在流血、流了很多很多血、流得把整个天都染红了的那种红。
“丽媚。”他说。
“嗯。”
“如果我们都活着回去——”
“别说了。”她打断他，声音轻轻的，像在说一个秘密，像在说一个说出来就会碎的秘密，“别说了。等打完仗，等你见到晨光，等你想好了，再说。”
王飞看着她。
晚霞照在她脸上，红红的，亮亮的，像一碗蜂蜜，像一块琥珀，像一滴很大的、落不下来的眼泪。和那天早上的光一样，和晨光在外婆家看见的那道光一样，和所有看见过这道光的人看见的、记了一辈子、到死都没忘的那道光一样。
他把烟蒂扔在地上，踩灭了。
远处，又响起了集合哨。
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