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王飞看着他。他脸上的皱纹在晨光里变得不那么深了，变得浅了，变得像画上去的，像用一支很细很细的笔画上去的，画得很认真，画得很小心，画得每一笔都带着一种说不出来的东西，一种柔软的、温热的、像刚出锅的馒头一样的东西。
“好，”王飞说，“到时候我去给你帮工。”
“你不行，”老赵笑了，笑了以后又哭了，哭了以后又笑了，“你连粥都不会熬。”
王飞也笑了。笑着笑着，他想起了什么，站起来，拍了拍裤子上的土，转身往回走。
走到帐篷门口的时候，他停了一下。他听到里面有声音。不是哭声，不是叹气声，是一种窸窸窣窣的声音，像一个人在穿衣服，像一个人在收拾东西，像一个人在把那些零零碎碎的、散了一地的东西一样一样地捡起来，放好，归置整齐，像一个人在做一件准备了很久很久、等了很久很久、盼了很久很久的事情。
他掀开帘子。
丽媚站在帐篷中间。她穿着一件洗得发白的军装，头发用一根橡皮筋扎起来了，扎得很紧，扎得头皮都绷起来了，脸还是瘦的，瘦得颧骨都凸出来了，但眼睛不一样了，昨天那双眼睛还是灰的，灰蒙蒙的，像蒙了一层什么，像隔了一层什么，今天那层东西没了，被昨晚的眼泪冲走了，被昨晚的哭洗掉了，像一块被雨水洗过的石头，纹路都出来了，颜色都出来了，活过来了。
她在叠被子。叠得很慢，但叠得很认真，每一个角都抻得直直的，每一条边都捋得平平的。她听见帘子响，抬起头来，看着他。
“王飞，”她说，“我想洗漱。”
王飞愣了一下。然后笑了。他笑得很轻，但笑得很深，深到眼底里有光，那种光不是昨晚火光映上去的光，是那种从里面长出来的、自己发出来的、像春天的草一样从土里钻出来的光。
他去打了水，端回来，放在她面前。水是凉的，但没关系，凉水也能洗脸，凉水也能让人醒过来，凉水也能让一个人从一场很长很长的梦里醒过来，醒过来以后发现天是亮的，太阳是暖的，风是软的，一切都是可以重新开始的。
丽媚弯下腰，捧了一捧水，扑在脸上。她洗得很慢，很仔细，像在做一件很重要的事情，像在洗掉什么，像在把自己从什么地方洗出来，从一个泥泞的、灰暗的、没有尽头的地方洗净来，洗出一个干干净净的、清清白白的、可以回家的人。
她洗完了，直起腰来，脸上的水珠还在往下淌，一滴一滴的，顺着下巴滴下来，滴在地上，滴在她站了那么久那么久的地方。她抬起头看着王飞，那张脸湿漉漉的，红红的，像一朵被雨淋过的花，像一朵雨停了以后终于敢把花瓣打开的花。
“走吧，”她说，“带我出去看看。”
王飞伸出手。她把手放在他的手心里。她的手还是凉的，但不像昨晚那么潮了，干了，凉凉的，干干的，像一块在阳光下晒了很久的石头，外面是热的，里面还是凉的，但那种凉是好的，是让人安心的，是那种山泉水的凉，是那种树荫底下的凉，是那种夏天傍晚的、让人想深深吸一口气的凉。
他们走出去。
太阳出来了。那个太阳不是那种诗里写的灿烂的辉煌的耀眼的太阳，就是一个普普通通的太阳，挂在东边的山上，白花花的，不大，不刺眼，像一个煮过了头的鸡蛋黄，像一个被洗了很多次洗得快没颜色了的布口袋。但它在那里，在那个灰蓝色的天里，在那个还带着露水的早晨里，在那片被炮火烧过又被雨水浇过现在终于安静下来的土地上。
丽媚站在帐篷门口，眯着眼睛看着那个太阳，看了很久。她的睫毛上还挂着水珠，那些水珠被阳光照了一下，闪了一下，像很小的星星，像很小的钻石，像很小很小的、一碰就会碎掉的希望。
“王飞，”她说，声音不大，但清清楚楚的，每一个字都像是从水底捞上来的，湿淋淋的，但沉甸甸的，带着一种说不出来的重量。
“嗯。”
“我们什么时候走？”
王飞看了看天。天很蓝，蓝得不像话，蓝得像假的，蓝得像有人在什么地方画了一个天，画得太好了，好得不像真的。有几只鸟从头顶上飞过去，飞得很高，飞得很快，像几颗被弹弓弹出去的石头子儿，嗖的一下就没了，嗖的一下就消失在那片蓝得不像话的天里了。
“快了，”他说，“很快了。”
营地开始动了。像冬眠的动物开始翻身，像冻了一个冬天的土地开始化冻，像一首唱了很久很久但一直没唱完的歌终于到了最后一段。人们从帐篷里爬出来，伸懒腰，打哈欠，互相看着，看着看着就笑了，笑着笑着又哭了，哭完了擦擦眼睛，开始收拾东西，开始打包，开始做那些回家之前必须做的事情。
有人在拆帐篷，有人在捆行李，有人在清点弹药箱，那些弹药已经用不上了，但还是要清点，一个一个地数，一个一个地记，像在数那些用掉了的日子，像在数那些再也回不来的时间。有人在修车，那辆破卡车趴在那里趴了半个多月了，发动机拆了一地，零件摆了一地，像一个人把自己的心肝脾肺肾全掏出来了摆在面前，一样一样地擦，一样一样地洗，一样一样地检查，看哪个还能用，哪个不行了，哪个该换掉了。
小周不知道从哪里搞来了一面红旗，爬到营地最高的那棵树上，把旗系在最上面的树枝上。旗不大，但风一吹就展开了，展开了就在那片蓝得不像话的天里飘着，红红的，亮亮的，像一团火，像一摊血，像一颗心脏，像一颗还在一跳一跳的、还热着的、还充满了力气的心脏。
丽媚站在帐篷门口看了那面旗很久。她看得眼睛又红了，但没哭。她把嘴唇咬住了，咬得很紧，咬得嘴唇都白了，咬得那个快要涌出来的东西被咬回去了，咽下去了，吞到肚子里去了，变成别的什么东西了，变成力气了，变成活着的力气了，变成走下去的力气了，变成回家的力气了。
“王飞，”她说，“我们回家以后，第一件事干什么？”
王飞想了想。他想了很多事情。想晨光的脸，想晨光那双又黑又亮的眼睛，想晨光笑起来的时候露出那两颗小米牙的样子，想晨光趴在窗户上等他回来的样子。他想了很久，想得很细，细到每一个画面都像底片一样清清楚楚地印在脑子里，印在心上，印在那个被硝烟和眼泪腌了很久但还没烂掉的地方。
“先给晨光生个妹妹，”他说。
丽媚打了他一下，打得很轻，轻得像一片叶子落下来，像一片叶子落在一个人的肩膀上，那个人感觉到了，但没躲，就那么让那片叶子落在那里，落在那个刚好可以落的地方。
然后她笑了。
那个笑容王飞记了一辈子。不是因为那个笑容有多好看，是因为那个笑容来得多不容易，是因为那个笑容走了多远的路才走到这里，是因为那个笑容翻过了多少座山、趟过了多少条河、穿过了多少枪林弹雨、熬过了多少个像死了一样漫长的黑夜，才终于走到了这个早晨，走到了这张瘦得颧骨都凸出来的脸上，走到了这双被泪水泡了太久的眼睛里，走到了这双干裂的、起皮的、但还知道怎么弯起来的嘴唇上。
那个笑容像一扇门。一扇关了很久很久的门。一扇所有人都以为再也打不开的门。一扇被风刮过被雨淋过被炮火震过被泥土埋过但门闩还在、门轴还在、门板上那道裂缝还在的门。
那扇门开了。
吱呀一声，很轻，很慢，像一个人深深地、深深地吸了一口气，吸得很满，满得胸腔都装不下了，满得从眼睛里溢出来了，满得从每一个毛孔里渗出来了。
然后风吹进来了。
光涌进来了。
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