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吉普车颠簸得像个发了疯的摇摇乐，我的屁股在硬邦邦的皮革座垫上左右横跳，手心里那枚刻着“0.3mm”的木屑却被我攥出了一层细汗。
我盯着窗外漫天横飞的黄沙，脑子里飞速转着那两个数。
0.3，在现代加工中心里不过是刀头轻轻一抖的距离，但在这一穷二白、全靠肉身抗天灾的戈壁滩上，这就是生死线。
我突然意识到一个极其操蛋的问题。
这0.3mm，它压根就不是个定值。
如果我脑子一热，把这数写进给厂里的《寒区工艺规范》，那就是在给境外那帮端着咖啡、整天想着怎么搞咱们的间谍送大礼。
这帮孙子手里有最先进的逆向工程算法，只要他们拿到这个补偿参数，反手就能推算出咱们这种苏式继电器的金属疲劳强度、热处理深度，甚至能推测出咱们边境哨所最极端的低温底线。
这就是把咱家的底裤颜色都告诉了别人。
“老罗。”我扯着嗓子，顶着灌进嘴里的冷风喊了一声。
老罗正缩在后座，裹着那件油亮得能反光的破棉袄，眯着眼像是在打盹。
他没吭声，只是眼皮抖了抖，示意我听着呢。
“你那张图呢？1969年勘测那张。”
老罗这回睁眼了，眼神里透着股“你小子又要整啥幺蛾子”的警觉。
但他还是慢腾腾地从棉袄夹层里掏出一张折得像豆腐块的旧纸。
纸页发黄发脆，边缘被磨得起了毛边，一股子混合了汗臭、旱烟和陈年机油的味道扑面而来。
我顾不得嫌弃，在晃得快要散架的车里把图摊在膝盖上。
这是当年马兰基地的外围电力排布图，上面密密麻麻全是只有老技工才懂的鬼符。
在“麻线张力”那个批注旁边，我发现了一行几乎要被磨掉的铅笔字，颜色淡得像是在跟时间捉迷藏。
“风向东，锉左肩；风向西，锉右肩。”
我指尖一颤，心跳猛地漏了半拍。
好家伙，这帮老爷子，竟然把空气动力学和材料冷缩给玩成了玄学。
这哪是简单的留余量，这是根据老天爷的心情在“私人订制”。
“看懂了？”老罗幽幽地冒出一句，沙哑的嗓音在发动机的轰鸣中显得格外冷静。
“这就是你们不把参数写进档案的原因？”我回头盯着他。
老罗从怀里摸出那根没点火的烟杆，在车窗框上磕了磕：“档案是死的，人是活的。马兰的风，上午往南刮，下午往北撩，你要是照着书本在那儿锉，零件还没装上去就得崩。这地界，风才是最大的工程师。”
我深吸一口气，把那张图小心翼翼地折好还给他。
我这种在现代军工实验室长大的技术员，习惯了恒温、恒湿、万分位精度的坐标磨床，那一刻，我感觉自己像个只会对着说明书修收音机的二把刀。
当晚，车队在戈壁滩的一处背风坡宿营。
火堆里的红柳木烧得噼啪作响，带着股子特有的清香。
703厂随行的技术员小陈正蹲在电瓶车旁边，借着微弱的火光检查一组受潮的继电器接线。
我没去打扰他，只是拎着个搪瓷缸子，像个遛弯的大爷一样蹭到他身后。
小陈二十出头，大学生，那双厚眼镜片后面全是求知欲。
他手里的烙铁咝咝冒烟，松香的味道在这清冷的夜里特别刺鼻。
我看他接线，动作挺利索，但有个细节让我眯起了眼——他焊每一个接线柱的时候，都会无意识地把端子朝北面倾斜了大约5度左右。
“小陈，这端子没对正啊。”我抿了口飘着油花的咸水。
小陈吓了一跳，扶了扶眼镜，憨厚地笑了笑：“林工，您还没睡呢？噢，这个啊，我是跟厂里老王师傅学的。他说咱们西北这儿，冬天北风硬得跟钢板似的，焊点要是焊得太正，一冻一吹，外头那层皮就容易裂。往北斜点，像是给风打个滑梯，结实。”
我心里“咯噔”一下。
方位感已经内化成了他们的肌肉记忆。
这帮人可能讲不出应力分布理论，也画不出复杂的流体模组，但他们的手知道这片土地的脾气。
这就是我要找的“人味”。
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